– А если не пойдёт?
– Тогда будем искать другую пропорцию. Руды хватает.
Бурт положил резец на верстак. Провёл пальцем по кромке, не проверяя, а прощаясь.
– Я начну чистовую после обеда. Следующим утром ещё пройду. Вечером покажу.
– Хорошо.
Я оставил его и пошёл к Серту.
Серт стоял у печи и перебирал куски угля. Выбирал мелкие, откладывал крупные в сторону. Работа привычная, механическая. Но он делал её внимательнее обычного.
– Серт. Как Зир?
Серт отряхнул руки.
– Утром приходил. Сидел у стены. Я его не трогал.
– Руки?
– Ровные. Дрожи не видел. Но он устаёт быстрее, чем раньше.
– Когда может попробовать малый тигель?
Серт поколебался. Он привык отвечать точно, а тут точного ответа не было.
– Послезавтра. Если завтра снова придёт и просидит без дрожи. Малый тигель, это не полный цикл. Три подхода, может четыре. Десять минут суммарно, если распределить правильно.
– А если дрожь вернётся?
– Тогда через день. Или два. Я слежу.
Он не спрашивал, зачем мне так нужен этот тигель. Серт давно перестал спрашивать. Он видел губчатый комок, видел, как я его убрал в ящик, и понял, что следующий шаг пойдёт оттуда. Его дело было нагреть печь до нужной точки и не уронить тигель.
Я вернулся во двор.
Тим гонял строй. Фольк на месте, третий. Дорн подтянулся за последние дни, хват крепче. Молодой из второй группы ещё путал перезарядку, но уже не бросал шомпол. Тим орал привычно, без злости.
У колодца стоял Дан и набирал воду в ведро. Увидел меня, кивнул, потащил ведро к Хорсту. Я проводил его взглядом. Дан теперь был из тех людей, которых замечаешь, только когда их нет. Это хорошо.
До стрельбища я дошёл в десять.
Раст уже был на месте. Стоял, привалившись к столбу, и чистил капсюльный замок тряпкой. Грит сидел на земле в двадцати шагах от мишени и смотрел вдаль. Мишень стояла дальше, чем вчера. Двести шагов.
– Перенёс? – спросил я.
– Утром, – сказал Раст. – Вкопал заново. Грунт мягкий, мишень стоит ровно. Ветер пока слабый. Если к обеду усилится, лучше подождать.
Грит встал. Он уже держал ствол правильно, не прижимая к себе, а подвесив на руках. Привычка последних пяти дней. Он не волновался. Или умел это скрывать, что на стрельбище почти одно и то же.
– Грит, – сказал Раст. – Первый пристрелочный. Не жди идеального. Просто пойми, куда тянет.
– Понял.
– Второй рабочий. Поправь по первому. Третий только если знаешь, почему второй лёг так, как лёг.
Грит кивнул и поднял ствол.
Двести шагов. Мишень выглядела меньше, чем на ста пятидесяти. Не вдвое, но заметно. Ветер трогал траву у ног, слабо, без рывков. Дым от соседнего двора тянулся почти прямо вверх.