– Прекратить огонь! – крикнул я, выпрямляясь. Голос сорвался на хрип. – Прекратить огонь!
Стрельба стихла. На бруствере Крис и его люди добивали сопротивление – последние мечники бросали оружие и поднимали руки.
Тишина.
Не абсолютная – стоны, хрип, ржание обезумевших лошадей. Но та тишина, которая означает: бой окончен.
Я сидел на бруствере, прижимая к рассечённому лбу мокрую тряпку. Кровь всё ещё сочилась, но медленнее.
Олаф стоял рядом, держа раненую руку на перевязи. Его единственный глаз обозревал поле боя с выражением, которого я у него раньше не видел. Не удовлетворение. Не торжество. Что-то более тихое. Покой, может быть.
Потери.
Наши: двое убиты. Один – сгорел от прямого удара пироманта. Второй – задавлен земляной волной геоманта. Четверо ранены, включая меня и Олафа. Остальные – целы или с лёгкими ушибами.
Противник: целитель – мёртв. Чёрный маг – без сознания, истощён до предела. Четверо магов – ранены, обезоружены, под охраной. Мечников убито – около двадцати. Ранено – пятнадцать. Пленных – двенадцать, включая раненых. Остальные сбежали.
Двадцать стрелков с тридцатью бронзовыми стволами, двенадцатью фугасами и одним четырёхствольным пистолетом – против шести боевых магов и пятидесяти профессиональных мечников.
И мы победили.
Не легко. Не чисто. Двое моих людей мертвы. Я сам едва не погиб, когда побежал на целителя, – это было импульсивно и глупо, и если бы Тим не прикрыл меня огнём, я бы лежал рядом с магом в зелёном плаще.
Но мы победили.
– Господин, – Тим подошёл. Его лицо было чёрным от пороховой гари, руки тряслись. – Что делать с ранеными магами?
Я посмотрел на него. Потом – на четырёх магов, сидящих на земле под прицелом арбалетов. Их лица выражали разное: ярость, страх, боль, недоумение. Но ни одно из этих лиц не выражало раскаяния.
– Перевязать, – сказал я. – Всех. Магов и мечников. Дать воды.
– Перевязать? – Тим знал ответ, но спрашивал по привычке. С каждым разом вопрос звучал всё больше как подтверждение, а не как удивление.
– Мы – не они, Тим, – повторил я слова, которые становились девизом. – Мы никогда не будем ими.
Я встал с бруствера и медленно пошёл по полю. Мимо воронок от фугасов. Мимо тел. Мимо сломанных щитов и брошенных мечей.
Остановился перед магом в чёрном плаще, который начал приходить в себя. Он лежал на спине, бледный, как мел. Глаза – открытые, мутные – нашли мои.
– Как... – прошептал он. – Как вы это сделали?
Я присел рядом на корточки.
– Физика, – ответил я. – Просто физика.
Он закрыл глаза. Может, потерял сознание снова. А может – просто не нашёл, что ответить.