От него пахнет спелыми яблоками — теми самыми, от которых у меня кружится голова, а мысли путаются, как нитки, небрежно сложенные в лукошко.
Его пальцы сжимают мою талию чуть сильнее, и я чувствую, как его взбалмошная магия ластится ко мне, желая повторить тот трюк с платьем. Моё тело моментально реагирует на это сладостным, почти болезненным возбуждением, от которого сводит низ живота, а в груди разливается жар.
— Но я всё равно переживаю, — проводит своими обветренными губами по моим, слегка царапая нежную кожу. — Если они тебя обидят… — его голос становится низким, с еле слышными рычащими нотками, а в глазах разливается тот самый опасный огонь, который мне неоднократно доводилось видеть в битвах. — То я спалю этот проклятый замок вместе с ними.
Я задерживаю дыхание. Смотрю на него — на этого взбалмошного, взрывного, невыносимого мужчину, — и понимаю, что с каждой минутой, проведённой рядом с ним, влюбляюсь в него всё сильнее.
Всего за какие-то пару фраз он выжег во мне все сомнения.
Если Скайлор рядом со мной — если они все рядом со мной — то я обязательно справлюсь.
Нет.
Мы справимся.
Наконец, он обрушивается на мои губы: резко, жадно, будто пытается вложить в этот поцелуй всё то, что не может сказать словами. Что я — самое дорогое, что у него есть. Что он боится потерять меня. Что не переживёт, если со мной что-то случится. Что любит меня до отчаянного безумия.
Я отвечаю ему со всей страстностью, на которую только способна. Запускаю пальцы в его волосы, притягиваю ближе, сплетаюсь языками и позволяю себе ненадолго забыть о том, куда мы идём и зачем.
Мысли гаснут. Тревога отступает. И я позволяю остаткам страха и неуверенности тихо истлеть.
Воздух вокруг нас становится раскалённым. Магия Ская пульсирует, переплетаясь с моей, и на мгновение я перестаю различать, где заканчиваюсь я, а где начинается он.
Мы словно становимся единым целым. Неделимым. С одними и теми же чувствами на двоих. С одними и теми же взглядами, стремлениями и… желаниями.
Нам бы окончательно сорвало голову, если бы не одно «но».
Всё это время рядом с нами шёл Аркадий.
Я чувствую, как он сверлит меня взглядом в затылок.
Он не вмешивается, не издаёт своего излюбленного тактичного кашля. Просто стоит и… смотрит.
Скайлор не обращает на него внимание. Или делает вид, что не обращает. Но его пальцы на моей талии сжимаются сильнее, будто он хочет оставить на мне след: знак, метку, напоминание о том, кому я принадлежу в эти сладостные минуты, полные моего внутреннего трепета.
А я… даже не знаю, что чувствовать. Стыд? Смущение? Вину? Вызов? Или просто усталость от того, что между нами всё настолько запутано?