Но когда я наконец заставляю себя поднять глаза, разочарования на холодном лице Моркариса нет.
Там нечто другое.
То, от чего я шумно сглатываю и на мгновение цепенею.
Не злость.
Не утомлённость.
Не насмешка над моей нелепой выходкой.
В его взгляде, сверлящем меня исподлобья, неприкрытый голод: тёмный, пронзительный, хищный. Такой, от которого у меня коленки трясутся, а тело бросает в мучительно-жгучий жар.
Становится понятно: мой жалкий спектакль не отвратил его, не оттолкнул, не охладил, не заставил разочароваться во мне. А лишь… окончательно оборвал последнюю нить его терпения.
Наречённый смотрит на меня так, будто видит перед собой не капризную, едва не расплакавшуюся дурочку, а женщину, которую он хочет. Окончательно. И бесповоротно.
И от этого в районе сердца что-то болезненно сжимается.
Он понял. Он всё прекрасно понял. А ещё безошибочно видит меня насквозь. И, кажется, знает о моих желаниях гораздо больше, чем я сама.
— Я сказал, подойди сюда, — повторяет он, и его низкий, подавляющий голос желанной плетью проходится по моим взбудораженным нервам.
И я иду.
На подгибающихся ногах.
Под пристальным взглядом Моркариса, который удерживает меня крепче любых рук.
— Стой, — командует он, когда я оказываюсь напротив него.
И я послушно замираю.
Так быстро, так легко, будто только этого и ждала. Будто вся моя показная решимость, все гордые попытки доказать, что я могу уйти, существовали ровно до этого момента. До его настоящего приказа.
И стоило ему прозвучать — во мне больше ничего не осталось от прежнего сопротивления.
Ни злости.
Ни гордости.
Ни упрямства.
Только сбитое дыхание, дрожащие пальцы и мучительно-сладкое ожидание следующего повеления.
Однако вампир не торопится.
Он скользит по мне медленным изучающим взглядом, словно обдумывает, какое наказание мне вынести. Задерживается на моих блестящих глазах, на прикушенной губе, на вздымающейся груди, и неспешно, гипнотизирующе опускает взгляд ниже, к плотно сведённым коленям.
Его красные волосы разметались по плечам и кровавыми лентами легли вокруг сухощавых бёдер. Ноги широко расставлены. Локоть одной руки упирается в подлокотник, пальцы подпирают слегка вытянутый подбородок; другая рука лежит рядом, на мягкой обивке дивана.
На первый взгляд его поза кажется расслабленной, даже скучающей. Как у сытого хищника, который лениво следит за случайно забредшей на его территорию дичью.
Но его острое лицо, точно вырезанное из арктического льда, тонкие губы, до сих пор хранящие след нашего поцелуя, глаза, горящие почти алым светом и смотрящие на меня исподлобья с таким голодом, что внутри меня всё опасно сжимается, и неестественно выпрямленные плечи — выдают внутреннее напряжение.