Я выдыхаю скопившийся воздух через рот. Стараюсь делать это медленно и как можно тише. Но в сгустившейся тишине, пропитанной его головокружительным фруктовым запахом — терпко-сладким с привкусом медовухи, — этот звук оказывается оглушительным.
Предательским.
Постыдным.
Слишком явно показывающим, как этот невозможный мужчина — именно мужчина, не юноша, в чём я так долго пыталась себя убедить, — с распахнутой до груди рубахой просто сметает все мои внутренние баррикады. Превращает их в мелкую труху одним своим присутствием. И я с ужасом и каким-то злорадным восторгом слышу их сухой, необратимый треск. Будто ломаются мои собственные рёбра, освобождая место для чего-то нового. Жаркого. Невозможного.
— Не по нраву местные гуляния? — его голос, насмешливый, с лёгкой хрипотцой, наконец, разрезает тишину, проходясь по моим натянутым нервам и заставляя их дребезжать, как ледяные струны.
— Не по вкусу местная девица? — вырывается из меня прежде, чем я затыкаю рот своей безрассудной ревности. Мой голос звучит слишком высоко, слишком резко и ядовито на фоне его бархатного.
Бес не отвечает на вопрос, оттягивая момент моего позорного падения. Проходит в комнату, как всегда не дождавшись ни приглашения, ни моего дозволения.
Половицы под его ногами жалобно скрипят, равно как и мои стыдливые мысли о том, как глупо и необдуманно я себя повела. Как едва одной фразой не выдала то, что пытаюсь скрыть даже от самой себя: эту разъедающую неуверенность, липкий страх потери, нелепое собственничество и дурацкую надежду. Надежду на то, что Скай пришёл ко мне не потому, что «местная девица» оказалась слишком навязчивой или скучной. А потому, что он хочет именно меня. Всегда только меня. Со всеми моими шрамами, страхами и токсичными тараканами в голове. Независимо от того, насколько местные девушки красивы, энергичны или искусны в соблазнении и том, что следует за ним.
Он проходит вглубь комнаты, и его молчание становится осязаемым: тяжёлым, непривычным, заставляющим задуматься о том, что я сделала что-то не так, ляпнула то, что не следовало.
К щекам прилипает стыдливый румянец: жгучий, невыносимый, как будто под кожей вспыхнули десятки крошечных костров. Мне хочется провалиться сквозь пол, спрятать лицо, исчезнуть вместе со снегом, подхваченным морозным ветром с оконного отлива. Но я лишь сильнее вжимаюсь поясницей в спинку стула, чувствуя, как под этим плотным молчанием и его пристальным, пожирающим взглядом тают последние остатки моей воли, осторожности и упрямства. Тают, как лёд под паяльной лампой, оставляя после себя лишь влажный след.