Я не могла говорить.
Не могла дышать.
Я просто стояла, чувствуя, как толпа давит на меня не телами – виной.
И в этот момент – скрип колёс.
Все обернулись.
По улице Милосердия, будто раздвигая толпу одним своим присутствием, медленно катилась чёрная карета. Не просто карета – экипаж лорда Эштона. Лакированный, с гербом на двери, запряжённый парой вороных, чьи гривы блестели, как ночь.
Толпа замерла.
– Ну конечно! – крикнул кто-то с горечью. – Богатеев – в первую очередь! Они же деньги платят! А нас, бедняков, как придётся!
– Продажная тварь! – снова выкрикнул мужчина, и в его голосе не было уже ярости – только боль. Такая же, как у меня.
Карета остановилась.
Дверца открылась.
И вышел он.
Ассандр Эштон.
В тёмно-синем плаще, с лицом, осенённым скорбью, но уже не мёртвым. Его фиалковые глаза искали меня – не как лорд, не как дракон, а как человек…
Но воздух вокруг него дрожал. Не от холода. От силы. От того, что даже толпа, озверевшая от отчаяния, замерла – как стадо перед тенью хищника.
Он прошёл сквозь толпу.
Люди расступались, как перед призраком.
Он не смотрел на них. Не слушал их крики. Он смотрел только на меня.
Я стояла. Не могла говорить. Не могла дышать.
И вдруг поняла: клетка не исчезла. Она просто поменяла форму.
Раньше она была из золота. Теперь – из благодарности.
А вот и хозяин моей прежней клетки. Собственной персоной.
Глава 72
Я сделала вид, что не заметила его, и тут же вошла в дом.
Не успела я прикрыть дверь, как она открылась. Джоан, которая ругалась с толпой, не осмелилась встать на пути дракона.
Я стояла у окна спиной к нему. Не потому, что боялась взглянуть. А потому, что боялась сдаться.
Потому что стоило бы обернуться, увидеть эти фиалковые глаза, в которых больше нет льда, а только мольба и боль… И я бы снова сказала «да».
А «да» сейчас – это не любовь. Это клетка. Даже если решётки позолочены, даже если ключи он держит не в кармане, а в ладонях, протянутых мне.
Он подошёл. Я чувствовала его тепло за спиной, как приближение грозы – неизбежное, тяжёлое, живое.
– Я получил твоё письмо, – сказал Ассандр. Голос – хриплый, будто он не спал с тех пор, как прочитал последние строки. – Я нашёл книгу. Страницу. Медальон… за тумбочкой. Всё, как ты написала. И я убедился, что ребёнка не было. Что это обман. Оказалось, она носила не ребёнка… а пустоту. Пустоту, завёрнутую в медальон Реджинальда.
Я не ответила. Просто сжала пальцы на подоконнике, пока костяшки не побелели.
– Она сидит в подвале, – продолжил он. – Полчаса назад она подписала документы на развод. Без споров. Без слёз. Потому что я сказал, что убью её, если она этого не сделает.