Хуже того, я ненавижу себя за то, как отреагировало мое тело.
Эта предательская дрожь. Этот жар не имеет ничего общего со страхом, но был связан с чем-то, что я отказываюсь принимать.
Я сильно качаю головой, словно могу вытеснить из нее эти мысли.
Сосредоточься. Витать в облаках будем позже.
Я открываю сообщения Ками и быстро печатаю, не позволяя себе думать.
Я: Меня похитили.
Ответ приходит мгновенно.
КАМИ: ЧТО.
Еще одно сообщение, прежде чем я успеваю моргнуть.
КАМИ: Где ты, блять, находишься?? Кто тебя похитил??
Мои пальцы замерли. Я взглянула на дверь, почти ожидая, что она снова откроется. Но этого не произошло. И все же грудь по-прежнему сдавливает.
Я: Ашер. Я не... Все сложно.
Точки ввода появляются. Исчезают. Появляются снова.
КАМИ: Я позвоню Мэву. Он состоит в Ордене. Он сможет помочь.
Облегчение настигло меня так, что колени чуть не подкосились. Я откинулась на комод, впервые с момента входа в это место смогла вздохнуть.
Слава Богу. Кто-то, имеющий власть. Кто-то, кто…
Пришло новое сообщение. Скриншот.
У меня аж живот скручивает, пока я читаю.
КАМИ: Ее похитили. Какой-то психопат по имени Ашер Редмонт. Ты должен его остановить.
МЭВЕРИК: Притормози. Где гарантии, что ей угрожает опасность?
КАМИ: О чем, черт возьми, ты говоришь, что значит «притормози»? Он ее похитил. Он ее удерживает насильно.
МЭВЕРИК: Это абсолютно не означает, что она в опасности.
КАМИ: Ты не знаешь его так хорошо, как я.
МЭВЕРИК: Уверен, с ней все будет в порядке.
У меня кровь стынет в жилах.
Отлично.
Как будто так и должно быть. Как будто я преувеличиваю. Как будто такие люди, как Ашер Редмонт, не разрушают жизни тихо, эффективно и никогда не повышая голоса.
Мои пальцы дрожат над экраном. Мне хочется на них закричать. Сказать им, что они не понимают. Что я не понимаю, и в этом-то и проблема.
Но что-то меня останавливает. Я сглатываю, блокирую телефон и засовываю его под подушку, как будто там он не может причинить мне вреда. Мне нужно двигаться. Нужно что-то сделать, прежде чем я окончательно развалюсь на части.
Я отталкиваюсь от кровати и распахиваю дверцы шкафа в поисках чего-нибудь, чем можно было бы воспользоваться, или для побега или вооружения.
Какого черта.
Я медленно захожу внутрь, кончиками пальцев касаясь тканей. Все идеально развешано. Безупречно. Дизайнерское. Дорогое.
Все… мое? Мой размер. Мои фасон. Вещи, которые действительно подойдут — не «неплохо», не «может быть, если втянуть живот», не «на ком-то другом это будет смотреться лучше».
Я не стандартного размера. Подобрать для меня что-то подходящее непросто.