К тому же она не против. Она вообще никогда не бывает против. Такой у нас договор — уважать личные границы и не требовать невозможного.
Так что решаем собраться вечером в баре через дорогу. С меня выпивка и закуски, коллеги, как водится, уже скинулись на подарок.
Говорим о работе: обсуждаем последние инциденты, уязвимости и обновления. Кто как выкручивался перед заказчиком.
У меня неплохая должность. Нормальная зарплата. Но внутри всё равно царапает, что, если бы не беременность Ани, я бы уже умотал со страны и принял оффер.
Меня тогда прям активно звали. С бонусами, визой и доступом к серьезным проектам. Сейчас бы, наверное, давно обжился, а не сидел здесь с чувством того, что сделал правильный выбор в теории, по совести и по всем моральным стандартам. А на практике он до сих пор слишком тяжёлый.
Как, впрочем, и у Ани, чего я ничуть не умоляю. Потому что, по сути, мы оба переломили друг другу ход событий, перекроили маршруты, и теперь каждый варится в том, что получилось.
Она, думаю, тоже мечтала о другом. Не о роддоме, не о бессонных ночах и резких переменах. Вместо продуманного будущего — залёт, штамп в паспорте и человек рядом, с которым, по-хорошему, у неё вообще не должно было быть ничего общего.
Я это понимаю.
Всё, блядь, прекрасно понимаю.
Не надо было её трогать. Не надо было лезть на неё — и точка. Несмотря на все вводные, на взаимность и тот угар, в котором тогда находился. Несмотря на провокации, флирт и бесконечные переписки. Несмотря на сочную грудь, бёдра и тонкую талию, повторяющую изгиб гитары.
Потому что, казалось бы, у меня — больше опыта. Больше контроля. Больше силы.
На деле — нихуя подобного.
А результат этой слабости не заставил себя ждать. Тот самый урок от жизни. Карма, блядь. Не на один перепих, а на всю, сука, долгую жизнь.
Чтобы не расслаблялся. Чтобы эта жизнь не казалась мне мёдом.
Всё получилось некрасиво. Местами — откровенно уродливо: по обстоятельствам, по поступкам и по тону наших разговоров. Даже секс был с привкусом злости. С животной, грубой разрядкой.
Из всей этой перекошенной истории красивой вышла только Алиска.
— За пополнение в семействе Бессоновых! — звонко цокают бокалы за нашим столом. — Пусть растёт здоровой, умной и с характером!
Смех, хлопки по плечу, очередной тост.
Я натянуто улыбаюсь, поднимаю бокал и на автомате делаю глоток коньяка.
В голове гул, как после выстрела. Напряжение в теле, в мыслях, в каждом вдохе. Не отпускает. Даже третий бокал подряд, который я вливаю в себя перед тем, как вызвать такси, не даёт никакого эффекта.