Она вцепилась в его плечи. Ногтями.
— Смотри на меня, — сказал он.
— Смотрю.
— Не закрывай глаза.
— Не буду.
Она кончила. Громко. Отчаянно.
Он не остановился.
— Ещё, — потребовал он.
— Не могу.
— Можешь.
Она кончила снова.
Он — следом.
Упал на неё, тяжело дыша.
— Ты в порядке? — спросил он.
— Да.
— Врёшь.
— Да. — Она обняла его. — В порядке.
Он выключил воду. Вытер её. Вытер себя.
Они вышли из душа. В комнате было светло — солнце уже поднялось высоко, заливало всё золотым светом.
Виолетта подошла к окну. Отодвинула штору.
— Хороший день, — сказала она.
— Обычный.
— Для тебя — может быть. Для меня — первый.
— В каком смысле?
— Я не просыпалась в этом доме. С тобой.
Он подошёл к ней. Встал сзади. Обнял.
— Тебе нравится? — спросил он.
— Не знаю.
— Врёшь.
— Да. — Она откинула голову ему на плечо. — Нравится.
— Что именно?
— Твои руки.
— Они холодные.
— Тёплые.
Она повернулась к нему. Посмотрела в глаза.
— Ты не устал? — спросила она.
— Нет.
— Врёшь.
— Да. — Он провёл рукой по её спине. — Устал. Но не от тебя.
— А от чего?
— От братьев.
— Они достанут тебя?
— Всегда.
— Что ты будешь делать?
— Игнорировать.
— Получится?
— Нет.
Она усмехнулась.
— Тогда пойдём вниз, — сказала она.
— Зачем?
— Покажешь мне дом.
— Весь?
— Весь.
Он взял её за руку.
— Пойдём, — сказал он.
— Пойдём.
Они вышли в коридор.
Впереди был длинный день.
Они вышли в коридор. Микеле взял её за руку — не для того, чтобы вести, а чтобы показать: она с ним. Он не прячет её. Не стыдится. Не боится.
Первым делом он повёл её в библиотеку. Комната была большой, с высокими потолками и стенами, уставленными книгами в кожаных переплётах. Здесь пахло старым деревом и тишиной. Виолетта прошла вдоль стеллажей, провела пальцем по корешкам.
— Ты читаешь? — спросила она.
— Нет.
— А что ты делаешь в библиотеке?
— Сижу. Думаю.
— О чём?
— О том, как отсюда выбраться.
Она повернулась к нему.
— Ты не хочешь здесь жить?
— Хочу.
— Тогда зачем выбираться?
— Из себя.
Она смотрела на него.
— Ты странный, — сказала она.
— Я знаю.
— Я люблю странных.
— Ты уже говорила.
— Повторю.
— Зачем?
— Чтобы ты запомнил.
Она взяла с полки книгу. Открыла. Полистала.
— Ты знаешь, что здесь есть тайная комната? — спросила она.
— Откуда ты знаешь?
— Винченцо рассказал.
— Винченцо много рассказывает.
— Он хочет, чтобы я тебя не боялась.
— Ты боишься?
— Нет.
— Врёшь.
— Да. — Она закрыла книгу. — Боюсь.
— Чего?
— Что ты станешь таким, как они.
— Как братья?
— Да.
— Они плохие?
— Нет. Они опасные.
— Это одно и то же?
— Нет. Плохой убивает ради удовольствия. Опасный убивает, чтобы защитить.
— А я?
— Ты ещё не знаешь.
Он подошёл к ней. Взял книгу из её рук. Поставил на место.