— Ты переедешь в мою комнату, — сказал он.
— Нет.
— Джульетта.
— Я сказала — нет.
— Это опасно.
— Мне всё равно.
— Не всё равно.
— Доменико.
— Джульетта.
Она встала. Посмотрела на брата.
— Я не буду прятаться, — сказала она. — Я буду ждать.
— Чего?
— Его.
— Зачем?
— Чтобы посмотреть ему в глаза.
— Ты сумасшедшая.
— Я Корлеоне.
— Это одно и то же.
— Нет.
Она вышла.
Микеле пошёл за ней.
— Джульетта! — крикнул он.
Она не обернулась.
Он догнал её в коридоре.
— Что ты делаешь? — спросил он.
— Иду в сад.
— Зачем?
— Хочу, чтобы он меня увидел.
— Ты с ума сошла.
— Возможно.
Она спустилась по лестнице. Вышла в сад.
Солнце светило ярко. Жасмин пах. Джузеппе подрезал кусты.
— Доброе утро, — сказал он.
— Доброе, — ответила Джульетта.
— Ты бледная.
— Не спала.
— Из-за письма?
— Ты знаешь?
— Я всё знаю.
— И кто это?
— Не знаю. Но он не враг.
— Откуда ты знаешь?
— Враг бы уже пришёл.
Джульетта смотрела на него.
— Ты мудрый, — сказала она.
— Я старый.
— Одно и то же.
— Нет. Старый — это возраст. Мудрый — это опыт.
— У тебя есть опыт?
— Достаточно.
— Поделитесь?
Джузеппе выпрямился.
— Не бойся, — сказал он. — Он не тронет тебя.
— Почему?
— Потому что он любит тебя.
— Ты не знаешь.
— Знаю.
— Откуда?
— Он пахнет страхом. Не злостью.
Джульетта смотрела на него.
— Спасибо, — сказала она.
— Не благодари.
Он вернулся к работе.
Джульетта села на скамейку. Смотрела на жасмин.
Микеле подошёл. Сел рядом.
— Ты в порядке? — спросил он.
— Нет.
— Что ты чувствуешь?
— Злость.
— На кого?
— На него. На себя. На то, что я не знаю, кто он.
— Узнаешь.
— Когда?
— Скоро.
Она посмотрела на него.
— Ты обещаешь?
— Обещаю.
— Тогда иди. Я хочу побыть одна.
— Не уходи далеко.
— Не уйду.
Он встал. Поцеловал её в лоб. Ушёл.
Джульетта осталась одна.
Смотрела на жасмин.
Думала о письме.
О человеке, который писал его.
О том, что он сказал: «Я смотрю на тебя сейчас».
Она подняла голову. Посмотрела на окна особняка.
На одно из них.
На третьем этаже.
Там кто-то стоял.
Силуэт.
Мужской.
Он смотрел на неё.
Она смотрела на него.
Он не двинулся.
Она не отвела взгляд.
Потом он исчез.
Джульетта встала.
Пошла к дому.
Сердце колотилось.
— Кто ты? — прошептала она.
Ветер унёс слова.
Но она знала: он слышал.
Винченцо не спал третьи сутки.
Он сидел в своей комнате, перед мониторами, перебирал фотографии, письма, отчёты. Бумага была дорогой, итальянской. Конверт — тоже. Почерк — мужской, левша, неровный. Винченцо сузил круг поиска до трёх человек.
Первый — Марко Рицци. Тридцать пять лет. Работал на семью пять лет. Личная охрана дона. Левша. Писал дрожащей рукой — пил.
Второй — Паоло Бьянки. Сорок два года. Бывший военный. Работал на семью десять лет. Левша. Нервный — после смерти жены.