— Вкусно, — сказала она.
— Джульетта заварила, — сказал Микеле.
— Ты умеешь заваривать чай?
— Я умею всё.
— Даже убивать?
— Даже это.
Виолетта смотрела на неё.
— Ты страшная, — сказала она.
— Я Корлеоне. Мы все страшные.
— А я?
— Ты тоже. Теперь.
Они допили чай.
Джульетта встала. Собрала чашки на поднос.
— Я пойду, — сказала она. — Вам нужно побыть одним.
— Джульетта, — сказала Виолетта.
— Да?
— Спасибо.
— Не благодари. Мы сёстры.
Она вышла.
Виолетта посмотрела на Микеле.
— Она мудрая, — сказала она.
— Она младшая.
— Это не одно и то же.
— Для неё — да.
Она положила голову ему на плечо.
— Что теперь? — спросила она.
— Теперь — жизнь.
— Какая?
— С тобой.
— Навсегда?
— Навсегда.
Она закрыла глаза.
И уснула.
Микеле смотрел на неё.
На её спокойное лицо.
На её губы — приоткрытые, влажные.
На её руки — которые сжимали его даже во сне.
Он улыбнулся.
Закрыл глаза.
И заснул.
Ночь была тёплой. Луна светила ярко, и её свет проникал сквозь неплотно задёрнутые шторы, ложась серебряными полосами на пол. В особняке было тихо — только часы где-то внизу отбивали каждый час, да ветер иногда шевелил ветки жасмина за окном.
Микеле не спал. Он лежал на спине, смотрел в потолок и перебирал в голове события последних дней. Виолетта спала рядом — её дыхание было ровным, спокойным, рука лежала на его груди. Он не хотел её будить. Но и спать не мог.
В дверь постучали.
Тихо. Почти неслышно. Но Микеле услышал — он всегда слышал всё, что происходило вокруг. Он осторожно высвободился из объятий Виолетты, натянул штаны, подошёл к двери.
На пороге стояла Джульетта.
Она была бледной — бледнее обычного. Глаза красные — она плакала. Руки дрожали — она сжимала конверт.
— Ты не спишь, — сказал он.
— Нет.
— Что случилось?
— Не могу сказать.
— Почему?
— Ты не поймёшь.
— Попробуй.
Она вошла в комнату. Села на стул у окна — тот самый, на котором обычно сидел Микеле, когда не мог уснуть. Виолетта проснулась от скрипа. Села на кровати, натянула одеяло на грудь.
— Джульетта? — спросила она. — Что случилось?
— Я получила письмо, — сказала Джульетта.
— От кого?
— От человека, который хочет на мне жениться.
Микеле нахмурился.
— Отец нашёл тебе жениха?
— Нет. Он сам.
— Кто он?
— Не знаю.
— Как он выглядит?
— Не знаю.
— Откуда письмо?
— Прислали с курьером. Адреса нет. Обратного адреса нет. Имени нет.
— Что в нём?
— Он пишет, что наблюдает за мной. Что знает, где я бываю. Что знает, что я делаю.
— Это угроза?
— Не знаю.
— Покажи.
Джульетта протянула конверт. Микеле взял. Достал письмо. Бумага была плотной, дорогой, с золотым обрезом. Почерк — мужской, но неровный, как будто писал дрожащей рукой. Или нервничал. Или пил.