Виолетта побледнела.
— Это было давно, — сказала она.
— Это было год назад.
— Я не знала, что он враг.
— Знала.
— Нет.
— Врёшь.
— Да. — Она сжала кулаки. — Знала. Но мне было всё равно.
— Почему?
— Потому что я была одна.
— А теперь?
— Теперь — нет.
Винченцо смотрел на неё.
— Ты любишь Микеле? — спросил он.
— Да.
— Сильнее, чем себя?
— Да.
— Докажи.
— Как?
— Останься. Несмотря на то, что я знаю.
— Останусь.
— Обещаешь?
— Обещаю.
Винченцо закрыл ноутбук.
— Хорошо, — сказал он. — Я не скажу ему.
— Почему?
— Потому что ты нужна ему.
Он встал. Вышел.
Виолетта осталась одна.
Смотрела на закрытую дверь.
Пальцы дрожали.
Она сжала их в кулаки.
Микеле нашёл её вечером.
Она сидела на кровати, смотрела в стену.
— Что случилось? — спросил он.
— Ничего.
— Врёшь.
— Да. — Она посмотрела на него. — Винченцо приходил.
— Что он сказал?
— Что знает моё прошлое.
— Какое прошлое?
— Я была любовницей Марчелло.
Микеле сжал кулаки.
— Когда? — спросил он.
— До того, как он стал врагом.
— Ты спала с ним?
— Да.
— Зачем?
— Я была одна.
— Ты не одна.
— Теперь — нет.
Он смотрел на неё.
— Ты использовала меня, чтобы убить его, — сказал он.
— Да.
— За что?
— Он избивал меня.
— Долго?
— Год.
— Почему не ушла?
— Не могла.
— Могла.
— Не хотела.
— Почему?
— Боялась.
— Чего?
— Что он убьёт меня.
— Он убил бы?
— Да.
— А теперь?
— Теперь — нет.
Он смотрел на неё.
— Ты врёшь? — спросил он.
— Нет.
— Врёшь.
— Да. — Она взяла его за руку. — Не всё сказала.
— Что ещё?
— Я любила его.
Микеле выдернул руку.
— Что? — переспросил он.
— Я любила его. До того, как он стал жестоким.
— А теперь?
— Теперь — ненавижу.
— За что?
— За то, что он заставил меня полюбить тебя.
— Я не понимаю.
— Я хотела быть с тобой, чтобы отомстить ему. А потом... потом я полюбила тебя по-настоящему.
Он смотрел на неё.
— Ты использовала меня, — сказал он.
— Да.
— С самого начала?
— Да.
— И теперь?
— Теперь — нет.
Он встал.
— Я не знаю, что делать, — сказал он.
— Останься.
— Не могу.
— Можешь.
— Нет.
— Микеле.
— Виолетта.
Он вышел.
Она осталась одна.
Плакала.
Впервые за долгое время.
Он не вернулся в ту ночь.
Виолетта сидела на кровати, смотрела на дверь и ждала. Час. Два. Три. Луна за окном поднималась всё выше, тени на стенах менялись, а он не приходил.
Она не плакала. Слёзы кончились. Осталась только пустота — такая же, как в тот день, когда умер муж. Такая же, как в тот день, когда Марчелло впервые ударил её. Такая же, как в тот день, когда она поняла, что никто не придёт.
Она встала. Накинула пальто. Взяла сумку.
В коридоре было тихо. Особняк спал. Только охрана на постах — чёрные силуэты в саду, щелчки раций, приглушённые голоса.
Она вышла через чёрный ход. Никто не остановил. Никто не спросил.