— Они красивые, — сказал он.
— Как наш ребёнок.
— Ты не знаешь, как он выглядит.
— Знаю. Он будет похож на тебя.
— На тебя.
— На нас.
Он положил коробку на тумбочку. Обнял её.
— Я люблю тебя, — сказал он.
— Я знаю.
— Ты тоже скажи.
— Я люблю тебя, Микеле.
Она поцеловала его.
— Что теперь? — спросила она.
— Теперь — ждать.
— Чего?
— Ребёнка.
— Семь месяцев.
— Долго.
— Подожди.
— Я подожду.
Она улыбнулась.
— Пойдём в кровать, — сказала она.
— Пойдём.
Они легли на кровать. Виолетта повернулась к Микеле, провела пальцем по его губам.
— Я хочу тебя, — сказала она.
— Ты уверена?
— Да.
— Ребёнок...
— Ему не больно.
— Ты не устала?
— Я хочу.
Он смотрел на неё. В лунном свете её лицо казалось бледным, глаза — чёрными, глубокими.
— Раздевайся, — сказал он.
— Сам.
Он раздел её. Медленно. Пуговица за пуговицей. Ткань скользила по коже. Лифчик — одним движением. Трусы — следом.
Она лежала перед ним голая. Живот был ещё плоским — беременность только начиналась.
— Ты красивая, — сказал он.
— Ты говоришь это каждый день.
— И буду говорить.
— Докажи.
Он разделся. Быстро. Штаны упали на пол. Член был твёрдым, пульсирующим, готовым.
Он лёг на неё сверху. Осторожно — чтобы не навредить.
— Смотри на меня, — сказал он.
— Смотрю.
— Не закрывай глаза.
— Не буду.
Он вошёл в неё. Медленно. Дюйм за дюймом.
Она вздохнула.
— Ты такая узкая, — сказал он.
— Ты такой большой.
— Это хорошо?
— Это идеально.
Он начал двигаться. Ритмично. Глубоко.
Кровать скрипела. Изголовье стучало о стену.
Она вцепилась в его плечи. Ногтями.
— Быстрее, — прошептала она.
— Не могу.
— Можешь.
Он ускорился.
Она кончила. Громко. Отчаянно.
Он не остановился.
— Ещё, — сказал он.
— Не могу.
— Можешь.
Она кончила снова.
Он — следом.
Упал на неё, тяжело дыша.
— Ты в порядке? — спросил он.
— Да.
— Ребёнок?
— Толкается.
— Больно?
— Нет. Она радуется.
— Откуда ты знаешь?
— Чувствую.
Он поцеловал её в живот.
— Здравствуй, — сказал он.
Ребёнок не ответил.
Но Виолетта улыбнулась.
— Пойдём в душ, — сказала она.
— Пойдём.
Вода была горячей.
Они стояли под струями, обнявшись. Пар заволок всё вокруг.
— Ты устал? — спросила она.
— Нет.
— Врёшь.
— Да. — Он прижался щекой к её плечу. — Устал.
— От чего?
— От тебя.
— Это плохо?
— Это хорошо.
Она повернулась к нему. Поцеловала.
— Я люблю тебя, — сказала она.
— Я знаю.
— Ты тоже скажи.
— Я люблю тебя, Виолетта.
Она улыбнулась.
— Пойдём в кровать, — сказала она.
— Пойдём.
Они вышли из душа. Вытерлись. Легли.
Виолетта положила голову ему на плечо.
— Что теперь? — спросила она.
— Теперь — спать.
— Не хочу.
— Надо.
— Почему?
— Завтра будет новый день.
— С тобой?
— С тобой.
Она закрыла глаза.