— Я люблю тебя, — сказала она.
— Ты не можешь. Ты меня не знаешь.
— Знаю. Ты — Микеле. Младший сын. Ты убил человека. Ты плачешь ночью, но не показываешь это днём. Ты боишься, но не отступаешь.
— Этого недостаточно.
— Достаточно.
— Для чего?
— Чтобы любить.
Он смотрел на неё.
— Ты странная, — сказал он.
— Я знаю.
— Я не люблю тебя.
— Врёшь.
— Да. — Он вытер её слёзы. — Люблю.
— Скажи.
— Я люблю тебя, Виолетта.
Она поцеловала его.
— Спи, — сказала она.
— Я не сплю.
— Сегодня поспишь.
— Почему?
— Потому что я рядом.
Он закрыл глаза.
И заснул.
Виолетта смотрела на него.
На его молодое лицо.
На его губы — приоткрытые, влажные.
На его руки — которые сжимали её даже во сне.
— Ты мой, — прошептала она.
Он не проснулся.
Но его руки сжались крепче.
Она закрыла глаза.
И уснула.
Они вошли в особняк под утро.
Микеле держал Виолетту за руку. Не прятал. Не стеснялся. Вёл её через главный вход, через холл с портретами предков, мимо охраны, которая вытаращила глаза. Она шла рядом — чёрное платье, красные губы, спокойное лицо. Ни страха. Ни сомнений.
В гостиной уже были все.
Дон сидел в кресле у камина. Доменико стоял у окна с газетой, но не читал. Лука сжимал пистолет — по привычке. Винченцо смотрел на ноутбук, но пальцы не двигались. Антонио пил вино — с утра пораньше, но кто ему запретит. Джульетта замерла с чашкой кофе в руках.
Сара, Тереза, Ая — жёны братьев — сидели на диване. Дети спали наверху.
— Это кто? — спросил Доменико, не поднимая головы.
— Виолетта, — ответил Микеле.
— Кто она?
— Моя женщина.
Тишина.
Лука усмехнулся. Холодно.
— Твоя женщина? — переспросил он. — Ты вчера был мальчиком.
— А сегодня?
— Не знаю.
— Узнаешь.
Дон отложил газету. Посмотрел на Виолетту.
— Вы вдова? — спросил он.
— Да.
— Чья?
— Человека, которого убили ваши сыновья.
Дон смотрел на неё. Долго. Она не отводила взгляд.
— Вы пришли мстить? — спросил он.
— Нет.
— А зачем?
— За ним.
Она кивнула на Микеле.
Доменико поднял голову.
— Ты привёл в дом врага? — спросил он.
— Она не враг.
— Она вдова человека, которого мы убили.
— Он предал. Она — нет.
— Ты уверен?
— Уверен.
Лука встал. Подошёл к Виолетте. Посмотрел на неё сверху вниз. Выше на голову. Шире в плечах.
— Если ты причинишь ему боль, — сказал он, — я убью тебя. Медленно. Больно. Прилюдно.
— Не причиню.
— Обещаешь?
— Обещаю.
Лука смотрел на неё.
— Ты не боишься меня? — спросил он.
— Нет.
— Врёшь.
— Да. — Она сжала кулаки. — Боюсь. Но не отступлю.
— Почему?
— Потому что он мой.
Лука усмехнулся. Отошёл.
— Твоя, — сказал он. — Смотри, чтобы не сломали.
Он вышел.
Дон встал. Подошёл к Виолетте.
— Вы останетесь? — спросил он.