Я посмотрела на берег. Давид медленно поднял руку и указал куда-то вправо. Там, от соседнего пирса, уже отчаливал скоростной катер береговой охраны, на борту которого я разглядела людей в форме.
— Возвращайся, Аврора. Добровольно. Заглуши двигатель и жди катер. Или я прикажу им взять судно на абордаж. И тогда наше воссоединение в моем доме будет куда менее приятным. Ты беременна моим наследником. Ты больше не принадлежишь себе. Ты — инкубатор для будущего главы империи Громовых. Ты снова моя, Аврора. И на этот раз — до самого твоего последнего вздоха.
Я посмотрела на бескрайнюю синеву впереди. Там, на горизонте, собирались тяжелые, свинцовые тучи. Начинался шторм. И я посмотрела на черную сталь катера, который быстро разрезал волны, приближаясь к «Чайке». Моя месть, мой тщательно выстроенный план, моя призрачная свобода — всё рушилось под весом его всепоглощающей власти.
Но в этот момент ребенок внутри меня снова толкнулся. На этот раз так сильно, что я охнула. Это был не просто толчок. Это был протест. Против его слов. Против роли «инкубатора». Против золотой клетки, которую он уже начал запирать.
И в этот момент я поняла: я не вернусь. Лучше бездна, лучше этот шторм, лучше гибель в открытом море, чем жизнь в качестве бесправного приложения к его наследнику.
Я перевела рычаг двигателя на максимум. Старая «Чайка» взревела, вибрируя всем корпусом.
— Нет, Давид. Это ты не понимаешь. Мы больше не твои. И никогда не будем.
Я крутанула штурвал, направляя яхту прямо в сердце штормовых туч. Если он хочет нас забрать — ему придется пройти через ад вместе с нами.
Черное море умеет превращаться в кипящий свинец за считаные минуты. Еще час назад оно казалось лазурным и почти гостеприимным, но теперь, когда я увела «Чайку» далеко от берега, за пределы видимости сочинских пляжей, оно вздыбилось, превращаясь в ревущую стену из ярости, пены и соли. Небо над головой окончательно схлопнулось, превратившись в грязную, тяжелую мешковину, которую то и дело прошивали фосфоресцирующие зигзаги молний.
— Ну же, милая, не подведи, не сейчас... — шептала я, вцепившись в штурвал так, что суставы пальцев выпирали белыми буграми, а кожа на ладонях горела от трения.
Яхта стонала. Каждая волна, бившая в борт с силой многотонного молота, отзывалась в моем теле глухим, тошнотворным ударом. Старое дерево обшивки и металл переборок протестовали против такого насилия, издавая звуки, похожие на предсмертные хрипы. Двигатель захлебывался, его надрывный, неровный кашель едва перекрывал завывание ветра, который достигал силы урагана.