— Плод развивается по графику, — наконец произнесла она, вытирая гель с моего живота. — Но у вас сильный тонус, деточка. Очень сильный. Стресс, переутомление, возможно, вы долго были за рулем? Вам нужен абсолютный покой. Никаких поездок, никаких нервов. Иначе… — она замолчала, глядя на меня поверх очков. — Вы ведь понимаете риски на таком сроке?

— Я постараюсь, доктор, — прошептала я, чувствуя, как на глаза наворачиваются слезы. — Мне просто нужно немного времени, чтобы всё уладить.

— И еще… — Валентина Петровна замялась, снова переводя взгляд на замершее изображение на мониторе. — Вы ведь знаете, кто отец ребенка? У вас в карте прочерк.

— А это имеет значение для вашего протокола? — я напряглась.

— Понимаете, у плода есть одна… особенность. Это не патология, ни в коем случае. Скорее, редкая анатомическая черта. Специфическое строение перегородки сердца, так называемая «хорда Громова». Это не официальный термин, просто мы так называем её между собой. Я видела такую всего один раз в жизни, пять лет назад, когда к нам приезжала комиссия из столицы. У одного очень известного мецената, который спонсировал кардиоцентр. Его фамилия была… Громов.

Мир вокруг меня пошатнулся и начал медленно вращаться.

— Вы… вы уверены? Это точно она?

— Это уникальная генетическая метка, деточка. Она передается строго по мужской линии и встречается у одного человека на миллион. Это как подпись автора на картине. Громов ведь ваш родственник?

Я не ответила. Мои пальцы дрожали так сильно, что я едва смогла застегнуть пуговицы на блузке. Схватила сумку и буквально выбежала из кабинета, игнорируя оклик медсестры о необходимости забрать рецепт на витамины. Моя главная тайна, мой единственный шанс на свободу теперь имели неопровержимое биологическое доказательство. Доказательство, которое Давид найдет, если просто захочет.

***

Я шла по набережной, не разбирая дороги. В голове набатом стучало: «Генетическая метка. Подпись автора. Он узнает».

Внезапно я почувствовала на себе чей-то взгляд. Знаете это чувство, когда затылок начинает гореть, а волоски на руках встают дыбом? Я резко обернулась. В толпе беззаботных туристов в ярких гавайских рубашках и парео я увидела его. Серый пиджак, холодные глаза, неприметная внешность. Савельев. Он стоял у киоска с мороженым в пятидесяти метрах от меня и смотрел прямо мне в лицо. Он не прятался. На его губах играла тонкая, едва заметная торжествующая улыбка охотника, который загнал дичь в тупик. Он просто зафиксировал цель и теперь наслаждался моментом.

Я бросилась в сторону порта, путая следы в лабиринте узких улочек старого города. Сердце колотилось где-то в горле, мешая дышать. Он видел, из какой клиники я вышла. Он теперь знает, что я была у врача. Савельев не просто следил, он собирал досье.