Сердце в груди — не колотится. Не замирает. Раскрывается. Как цветок под первым весенним солнцем. Медленно. Неотвратимо. Без страха.

Он открывает глаза.

Карие. Еще сонные. Еще без защиты. Смотрит на меня — долго. Без вопросов. Без ожиданий.

— Доброе утро, — шепчу я.

Он не отвечает словами. Протягивает руку. Кладет ладонь на мою щеку. Пальцы — теплые. Я прижимаюсь к его ладони. Закрываю глаза.

— Выспалась? — спрашивает он негромко.

— У тебя удобная кровать, — улыбаюсь.

— Я рад… Не хотел, чтобы ты оставалась одна.

И в его глазах — нет лжи. Нет игры. Только правда. Голая. Как моя кожа под его футболкой.

— Я не одна, — говорю я.

Он приподнимается и тянется ко мне.

Медленно. Осторожно. Как к раненой птице. Его губы касаются моих — не в уголок. Не мимоходом. Полностью. Жарко. Страстно. Но без жадности. Без требования. Признание: «Ты здесь. Я здесь. Мы живы».

Я отвечаю на поцелуй.

Руки обхватывают его шею. Пальцы зарываются в волосы. Он прижимает меня ближе — не крепко, не больно. Достаточно, чтобы чувствовать его сердце. Его пульс на шее. Его дыхание, смешивающееся с моим.

Мы целуемся долго.

Не как в кино. Не красиво. По-настоящему. Как два нашедших друг друга человека. Живых. Желающих. Желанных.

Он отстраняется.

Смотрит на меня. В его взгляде — вопрос. Не «можно?». А «ты уверена?».

Я киваю.

Он берет меня за руку, ведет в спальню.

Солнечная полоска на кровати стала шире. Осветила простыни — белые, смятые от моего сна. Я снимаю футболку. Медленно. Не стесняясь. Не прячась. Его взгляд — не оценивающий. Не жадный. Восхищенный. Словно видит меня впервые.

— Ты красивая, — говорит он.

— Я плоская.

— Ты настоящая.

Мы ложимся рядом.

Не сразу. Сначала — руки. Его пальцы скользят по моей спине — от шеи до поясницы. Легко. Как ветер по траве. Мои ладони на его груди — чувствую каждый удар сердца. Быстрый.

Потом — губы. На шее. На ключице. На плече. Не укусы. Поцелуи. Мягкие. Влажные. Оставляющие тепло на коже.

Я тянусь к нему.

Он входит в меня — медленно. Осторожно. Боится сломать? Но я не хрупкая. Я — живая. И я обхватываю его бедра ногами. Прижимаюсь ближе. Глубже.

Мы двигаемся вместе.

Не как в порно. Не как в романах. Как два человека, которые нашли друг друга после долгой ночи. Его лоб на моей шее. Мои пальцы в его волосах. Его имя на моих губах — не крик. Шепот. Молитва.

Тело напрягается — не от страха. От наслаждения. От ощущения, что ты — целая. Что ты — желанная. Что ты — любимая.

Я подхожу к финалу первой.

Не громко. Тихо. С тихим всхлипом в горле. Тело сжимается вокруг него — как цветок, принимающий дождь. Он замедляется. Смотрит мне в глаза. Его пульс на виске — бешеный. Его дыхание — прерывистое.