Я замираю. Что за черт?
Но она тут же берет себя в руки. Опускает глаза. Протягивает свою ладошку.
— Очень приятно.
— Мне тоже.
— Ну, не буду вам мешать.
Она разворачивается и выходит.
Я смотрю на Владилена.
— София застенчива. Особенно с незнакомыми людьми. Не принимайте близко к сердцу.
Я киваю. Но чувствую, как в голове, помимо молотка, все еще забивающего гвозди, появляются вопросы. Это не была застенчивость. Это был… страх.
— Ну что же, — Владилен поднимается. — Спасибо, что посетили меня лично. А теперь мне нужно закончить кое-какие дела… Личные…
— Связанные с Анной? — ляпаю я.
— Именно, — он улыбается. — Вы очень прозорливы, Игорь.
— Ну нет, — смеюсь я. — Скорее бестактен.
— Это ничего, — он подхватывает мой смех. — Все в порядке. По Фонду чуть позже мой помощник свяжется с вами. Завтра нужно будет провести общее совещание. Представить вас сотрудникам.
— Отлично, — я протягиваю руку, — Тогда до завтра?
— Я завтра занят, но послезавтра — я уже буду весь ваш.
— Договорились, — я поворачиваюсь и иду к выходу.
— Игорь! — окликает Владилен. — У меня просьба… Не беспокойте Анну сегодня и завтра, пожалуйста. Чтобы мы спокойно с нею сделали… наше частное дело.
— Без проблем! — отвечаю я излишне воодушевленно.
— Вот и прекрасно. Хорошего дня!
Я выхожу. Иду по дому. Во двор. Через ворота.
Сажусь в машину. Завожу мотор. Смотрю на особняк в зеркале заднего вида. Он стоит тихо, величественно. Но меня отчего-то передергивает.
Я смаргиваю, пытаясь прогнать странные ощущения.
Они сейчас вообще не к месту. Начинаются вполне себе большие дела. И мне пора рассказать обо всем отцу. Посмотрим, что он теперь скажет!
Глава 23
АННА
Квартира встречает меня тишиной, такой густой, что в ушах звенит.
В горле першит. В висках — тупая пульсация. Тик-так. Тик-так. Я прижимаю ладони к вискам и прохожу в гостиную.
Диван — мой остров посреди московского океана. Опускаюсь на него. Подтягиваю подушку и ложусь. Смотрю в потолок. Белый, с трещиной в углу, которую я давно собиралась замазать. Да все некогда. И наверное незачем.
Глаза закрываются сами. Тело тяжелеет. Сон накрывает мягко, как волна. Сначала — туман. Потом — свет. Я стою на хуторе. Лето. Жара. Песок под ногами пахнет разогретой землей. Крыльцо бабушкиного дома. И она там. Сидит на ступеньках, в ситцевом платье, седые косы туго скручены в узел на затылке. Лицо — морщинистое, но глаза — молодые. Зеленые, как мои. Только глубже. В них — целая степь.
— Бабуля, — шепчу я.
Она поворачивается. Улыбается.
— Внученька, — говорит она. — Ты пришла.
— Я не приходила. Я сплю.