— Мы долго искали ту, что сможет это сделать, — голос Владилена звучит мягче, чем у Петра. Теплее. — И вот появилась вы.
— Ираида предсказала, — добавляет Петр, — что настоящая «видящая» появится на дне рождения Софии. И не ошиблась.
Я сглатываю ком в горле. Ведь все это случайность. Игорь нашел меня по объявлению… А дальше…. Может ли такое быть, что «случайность» оказалась «предопределением»?
— Но я ничего не знаю, — говорю я тихо. — Как это сделать. Как… настраивать источники.
Владилен улыбается ободряющей улыбкой. Ждал именно этого возражения?
— Ираида все подготовит, — говорит он. — Вам нужно будет только присутствовать при ритуале. Быть… проводником. Мостом между миром людей и тем, что скрыто под землей.
«Проводник». «Мост». Красивые слова. Но за ними — что? Ответственность? Опасность? Или роль в чужой игре, где я — пешка, а не игрок?
— Когда? — спрашиваю я.
— Через два дня будет полнолуние, — отвечает Петр. — Лучший момент. Энергия луны усилит вашу связь с источником. Мы все сделаем.
Он останавливается передо мной. Опирается на край стола. Смотрит сверху вниз — не свысока, а как учитель смотрит на ученика перед важным экзаменом.
— Вы поможете нам, Анна? — спрашивает он. — Мы вас отблагодарим. Но не деньгами.
Сердце стучит в висках — громко, настойчиво.
— Вы, вместе с Ираидой, возглавите все разработки Фонда, — говорит он. — Не как подчиненная. Как равная. Поверьте — это блестящая перспектива. Такое предложение бывает раз в жизни.
Я смотрю на него. Потом на Владилена. Их лица — спокойные, уверенные, ожидающие. Они не сомневаются в своем предложении. Для них это дар. Благословение. Шанс, за который другие бы убили.
И я понимаю: они правы. Это шанс. Возможность вырваться из мира чаевых, съемных квартир и вечной нехватки денег. Возможность стать кем-то. Не гадалкой на окраине, а… чем-то большим. Чем-то значимым.
Только вот за каждым шансом стоит цена. Всегда.
Интересно, кто будет платить — я или кто-то другой?
Глава 16
ИГОРЬ
Бесконечно тянущийся ужин наконец-то закончен. Я расплачиваюсь, и мы выходим из ресторана. Ночь. Шумит Москва. Пахнет осенью и надвигающимся дождем. А еще духами Крис. Запах сладкий. Тяжелый. Прилипчивый. Как сироп. Он липнет к коже, к волосам, к одежде.
— Пойдем, — говорю я Крис.
— Куда? — она берет меня под руку.
— Куплю тебе новые духи.
Она удивленно хлопает ресницами.
— Почему?
— А почему бы и нет? Ты же заслуживаешь лучшего.
Озадаченное выражение исчезает с ее лица. Да и в конце концов, почему бы этому холеному мальчику не сделать ей подарок, да?
— Спасибо, — мурлычет она. И мы идем к ближайшему бутику. Роскошный, с мраморными полами и консультантами в строгих костюмах, которые смотрят на нас с почтением — не потому что узнали, а потому что видят: деньги.