Она смотрит на меня. Долго. Потом вздыхает.
— Ты такой… наивный.
— Я не наивный, — возражаю. — Я циничный. Но я не глупый. Я знаю, что это игра. И я готов играть.
Она молчит.
— Пойдем куда-нибудь, — предлагаю я. — Отметим.
— Не хочу, — говорит она.
— Почему?
— Устала.
— Ты просто голодная, — хмыкаю.
— Тоже верно, — щурится. — Во время банкета в меня вообще ничего не лезло.
— Я знаю отличное место. Поехали?
Она смотрит на меня. В ее глазах — усталость. Но и еще что-то. Может, смягчение?
— Обещаю хорошую еду и немного отличного вина.
— Ладно. Уговорил.
Я достаю телефон, вызываю такси. Через пять минут мы садимся на заднее сиденье и машина плавно стартует.
— Ты сегодня… — начинаю я, но не знаю, как закончить.
— Что? — спрашивает она.
— Ты была… настоящей.
Она поворачивается ко мне. Уголки губ чуть приподнимаются.
— А ты думал, я фальшивка?
— Я думал, ты актриса.
— Может, и актриса. Но не в том, что важно.
Я перевожу взгляд за окно. Особняк остался позади. А впереди… Да вот хрен знает, если честно, что там впереди. Оно пока совсем непонятно. Большое. И, возможно, опасное.
Но мне все равно.
Потому что впервые за долгое время я чувствую: я сам творю свою жизнь.
И, черт возьми, это чертовски приятно.
Приятно от Фонда. От Владилена. И — да — от… этой девицы, которая тихо сидит рядом.
Глава 11
АННА
Ресторан — тихий, полутемный, с приглушенным светом и легким джазом, льющимся из колонок. А еще — дерево, бархат и запах старого вина. Идеальное место, чтобы отдохнуть после вечера, где каждое слово могло стать ловушкой.
Мы сидим за дальним столиком, напротив друг друга. Игорь заказывает бутылку красного. Сухое, темное, с горчинкой. Я в винах не очень разбираюсь, но по ощущениям, оно редкое и, наверное, дорогое.
— Ну что, ведьма, — говорит он, забирая бутылку у официанта и самолично наливая мне бокал, — Довольна вечером?
Я поднимаю бровь.
— Ого, теперь ты готов признать, что я не дурочка в костюме?
Он кивает — нарочито, демонстративно, насмешливо. Но в его глазах я вижу не только смешливые искорки, но и что-то похожее на уважение.
— Ты оказалась лучше, чем я думал, — произносит он. — Гораздо лучше.
— Ничесе, — фыркаю я. — Это комплимент?
— Это констатация факта. Я думал, что ты… актрисуля.
— Да?
— Ну а что мне оставалось думать, когда ты надела на себя вот это, — он тыкает пальцем в мое платье. — Нормальные девушки так не одеваются.
— А как одеваются нормальные? — хихикаю я. — Разрез до пупа и длинна чуть ниже кружевных трусиков?
— Хммммм, — он прищуривается. — Я бы посмотрел…
— Не надейся, — я резко сжимаю губы, потому что мне вдруг захотелось показать ему язык. Вот же детский сад.