Я отдергиваю руку, как обожженная.

— Что? — Игорь настораживается.

— Ничего. Только… Холодно.

Он усмехается, но на лице — тревога. Он тоже чувствует. Хоть и не называет это словами.

— Зайдем внутрь?

— Не сегодня, — отрезаю я резче, чем хотела. — Нет смысла. Без инструментов, без замеров… Посмотреть на голые стены? Пустая трата времени.

Он кивает, но я вижу — он разочарован. Ему хотелось приключений. Детективной игры: «загадочный дом в лесу». А я отбила охоту.

Возвращаемся в машину. Дорога обратно кажется длиннее. Игорь включает радио, но музыка звучит фальшиво, неуместно — как смех на похоронах. Я смотрю в окно, а в голове крутится одна фраза бабушки: «Не все дома пусты. Некоторые ждут. И терпение у них — не человеческое».

Телефон Игоря вибрирует на центральной консоли. Он хватает его, прикладывает к уху.

— Юля?.. Да?.. Отлично… Нет, я через час в офисе… Хорошо, до встречи.

Опускает трубку. Лицо преображается — он улыбается как Чеширский кот.

— Что?

— Документы от Рустамова пришли. Двину в офис, все изучу.

— Рада за тебя, — говорю я, но голос звучит плоско.

— Выше нос! — он косится на меня. — Все идет как надо. Ну странный дом. Но и Владилен… товарищ не простой. Так что наверняка там есть какое-то объяснение.

— Наверняка, — повторяю я без энтузиазма.

Он не понимает. Или не хочет понимать. Ему важен результат — подпись, деньги, одобрение отца. А я… я чувствую трещину. Тонкую, почти невидимую, но уже разбегающуюся по всей этой картине. Игорь — часть плана Владилена. Я — тоже. Но зачем? Для чего этот Фонд? Для чего дом в лесу, который дышит и ждет? Я поднимаю глаза — за окном уже Москва.

— Слушай, — я поворачиваюсь, — Высади меня где-то тут, я хочу пройтись.

— Уверена?

— Да, спасибо.

Он останавливается у обочины. Я расстегиваю ремень, берусь за ручку двери.

— Анна, — он кладет руку мне на плечо. Легко. Не хватая. Останавливая. — Спасибо. За сегодня. За вчера. За все.

Я смотрю на него. В его глазах — не насмешка, не ирония, не «я — бог, ты — пигалица». А что-то настоящее.

— Не за что, — говорю я. — Ты платишь. Я работаю.

Он усмехается.

— Не в этом дело…

Но я уже выхожу из машины. Хлопаю дверью. Стою на тротуаре, пока его «Мерседес» растворяется в потоке. Смотрю ему вслед. И неожиданно ловлю себя на мысли: мне не все равно, что с ним будет.

Идиотская мысль.

Поворачиваюсь и иду к ближайшему кафе — маленькому, без вывески, с запотевшими окнами и запахом свежей выпечки. Заказываю американо и круассан. Сажусь у окна. Смотрю на улицу. Люди спешат — кто на работу, кто домой, кто — бежит от самого себя. Обычная московская суета. Обычная жизнь. Та, к которой я привыкла.