— Это не дрожь.
— А что?
— Желание.
— Убить?
— Да.
— Это пройдёт.
— Не пройдёт.
— Пройдёт. Когда ты его убьёшь.
Он повернулся к ней. В лунном свете её лицо казалось бледным, почти прозрачным.
— Ты не боишься меня? — спросил он.
— Нет.
— Почему?
— Потому что ты убиваешь врагов. А я — твоя жена.
— Это не одно и то же.
— Это одно и то же. Для меня.
Она наклонилась. Поцеловала him в уголок губ.
— Иди, — сказала она. — Я подожду.
— Не спи?
— Не буду.
— Обещаешь?
— Обещаю.
Он встал. Оделся. Взял пистолет. У двери обернулся.
— Я вернусь, — сказал он.
— Знаю.
— Ты не боишься?
— Чего?
— Что я не вернусь.
— Ты всегда возвращаешься.
— А если нет?
— Тогда я приду за тобой.
Он усмехнулся. Вышел.
Порт встретил его запахом рыбы, солярки и смерти.
Лука остановил машину у склада 17. Выключил фары. Вышел. Ночь была тёмной — луна спряталась за тучами, фонари не горели. Кто-то разбил их специально. Или просто не чинили. В Палермо много таких мест — забытых, тёмных, опасных.
Он достал пистолет. Проверил обойму. Сделал глубокий вдох.
— Роберто! — крикнул he.
Голос разнёсся по пустым складам, отразился от стен, вернулся эхом.
Тишина.
— Выходи! Я знаю, что ты здесь!
Тишина.
Лука пошёл к складу. Дверь была приоткрыта. Он толкнул её. Петли заскрипели — громко, противно.
Внутри было темно. Только свет от лампы на потолке — тусклый, жёлтый, почти мёртвый.
Роберто стоял у стены. Один. Без оружия. Руки опущены. Голова чуть наклонена.
— Ты пришёл, — сказал он.
Голос ровный, спокойный. Ни страха. Ни вызова.
— Ты ждал, — ответил Лука.
— Да.
— Зачем?
— Хотел поговорить.
— О чём?
— О Джульетте.
— Не говори о ней.
— Почему?
— Ты не достоин.
— Знаю.
— Тогда зачем ты здесь?
— Чтобы ты меня убил.
Лука замер.
— Что? — переспросил он.
— Ты слышал.
— Ты хочешь умереть?
— Нет.
— Тогда зачем?
— Потому что без неё я не могу жить.
— Это не ответ.
— Это единственный ответ, который у меня есть.
Лука смотрел на него. Долго. Роберто не отводил взгляд.
— Ты любишь её? — спросил Лука.
— Да.
— Она не любит тебя.
— Знаю.
— Она боится тебя.
— Знаю.
— И ты всё равно хочешь быть с ней?
— Да.
— Ты сумасшедший.
— Возможно.
Лука поднял пистолет. Направил на лоб Роберто.
— Я убью тебя, — сказал он.
— Убей.
— Почему ты не боишься?
— Боюсь.
— Не видно.
— Я умею скрывать.
— Как?
— Практикуюсь с детства.
— Ты жалок.
— Знаю.
— Ты не достоин её.
— Знаю.
— Ты не достоин даже смотреть на неё.
— Знаю.
Лука нажал на курок.
Выстрел.
Роберто упал.
Кровь растеклась по бетонному полу.
Лука смотрел на тело.
— Ты прав, — сказал он тихо. — Без неё ты не мог жить. Теперь — не будешь.
Он убрал пистолет. Вышел.
Он вернулся в особняк через час.