— Откроешь? — она кивает на бутылку.

— Конечно. А что мы празднуем?

— Полгода, — отвечает она, как будто это очевидно. — С тех пор, как мы познакомились на вечеринке у Саши.

Я чуть не выпускаю пробку от шампанского. Полгода? Черт. Даже не задумывался. Обычно мои отношения длятся от недели до месяца. Максимум — два. А тут — полгода. И я… не сменил ее. Не потому что влюбился — нет, конечно. Просто… удобно. Она не требует внимания, не звонит каждые два часа, не устраивает сцен. Приходит, когда я зову. Уходит, когда я занят. Идеальный формат.

Я разливаю шипучку по бокалам, которые она добыла в шкафу.

— Ну, за нас?

— Ага!

Мы выпиваем. Шампанское холодное, игристое. Безупречное. Как и она.

— У меня для тебя подарок, — говорит Крис, опуская руку на мое колено. Голос — мягкий, соблазнительный.

— И какой же? — усмехаюсь я.

— Закрой глаза.

Я закрываю. И возвращаюсь к так удивившей меня мысли: я ведь действительно не замечал, сколько времени прошло. И не думал о ней как о «своей девушке». Интересно почему? Она красивая, ухоженная, не то чтобы глупая. Так-то вполне идеальная спутница. Да, на тусовки я ее почти не беру… Хотя это понятно — там слишком много других. Не то чтобы более ярких, а скорее просто… новых. А Крис — Крис уже «своя». Но при этом не «моя девушка» или, упаси боже, «моя невеста».

И вдруг я ловлю себя на мысли: интересно, а я когда-нибудь женюсь?

Не сейчас, конечно. Но когда-нибудь? Однажды?

Наверное да. Все мужчины из моего круга рано или поздно женятся. Не по любви — по расчету. Жена должна быть молодой, из хорошей семьи, без прошлого, без скандалов. Чтобы рожала детей, управляла домом, улыбалась на светских мероприятиях и не лезла в бизнес. Такой вот… аксессуар высшего класса.

Но это точно не Крис. Она слишком… опытная. Да и какая из нее жена? Я чуть не фыркаю в голос. Ей нужен не муж, а покровитель. Так что — все по-честному. Я даю деньги. Она…

— Открой глаза, — шепчет Крис, прерывая поток мыслей.

Я открываю.

И на мгновение теряю дар речи.

Она стоит передо мной в кружевном белье цвета слоновой кости. Тонкие ленточки, бантики, прозрачные вставки. Все продумано до мелочей — чтобы подчеркнуть, но не обнажить. Чтобы возбудить, но не шокировать. Она знает, что делает. Знает, что я люблю.

— Так… мой подарочек — это ты? — усмехаюсь я, хотя внутри все уже горит.

— Ага, — смеется она, приближаясь. — Только не испорти впечатление, как в прошлый раз.

— Ну порвал, — бормочу, уже развязывая первый бант, — Но ведь ты купила новое…

Она не отвечает. Просто кладет руки мне на плечи и целует. Поцелуй — уверенный, возбуждающий, терпкий. Да, стоит признать — она знает, что делает. Вернее так. Мы оба знаем. Наши тела понимают друг друга без лишних слов.