Здесь было холоднее. Солнечный свет сюда почти не проникал. Я зажгла одну из масляных ламп, и её тёплый, живой свет выхватил из темноты ряды фолиантов в потрескавшихся кожаных переплётах. Я начала методично, полка за полкой, осматривать книги. «Легенды о Морских Змеях», «Сказания седого Севера», «Песни о сотворении мира». Всё было не то.
Я провела рукой по корешку толстого тома без названия. Пальцы наткнулись на едва заметную выпуклость. Я присмотрелась. На тёмной коже был вытиснен крошечный, почти стёршийся от времени символ. Свернувшийся в кольцо дракон, кусающий собственный хвост. Этот знак… Я видела его раньше. На шкатулке, в которой мать хранила свои немногочисленные украшения.
Сердце забилось чаще. Я потянула книгу на себя. Она поддалась с трудом, со скрежетом. За ней, в глубине полки, оказалась не стена, а пустота. Тёмный провал. Я заглянула внутрь. Там, на небольшой потайной полке, лежало несколько книг, совершенно не похожих на остальные.
Их было всего пять. Они были переплетены не в кожу, а в гладкое, отполированное дерево, покрытое сложной резьбой. Некоторые были скреплены металлическими застёжками. От них исходила едва уловимая вибрация, почти неощутимая, но моя пробуждающаяся магия чувствовала её, как зверь чувствует запах грозы.
Я осторожно, с замиранием сердца, достала одну из книг. Она была тяжёлой, её обложка была сделана из чёрного, как уголь, дерева. На ней не было ни названия, ни символов. Я открыла её. Страницы были из тончайшего, почти прозрачного пергамента, и они были пусты. Я провела по ним пальцами, ожидая чего-то, но ничего не произошло.
Разочарование кольнуло меня. Я отложила книгу и взяла другую, поменьше, из светлого дерева, похожего на ясень. Она была исписана мелким, убористым почерком на языке, который я не знала. Символы были похожи на летящих птиц, они сплетались в причудливый, непонятный узор.
И тут я увидела её. Последнюю книгу, лежавшую в самом дальнем углу полки. Она была не такой, как остальные. Её обложка была из мягкой, тёмно-синей кожи, потёртой на сгибах. На ней не было резьбы или застёжек, лишь один-единственный символ, вытисненный серебром. Тот самый дракон, кусающий свой хвост. Эта книга была меньше и тоньше остальных, она выглядела… личной.
Я протянула к ней руку. Это был дневник. Я не знала этого, но я чувствовала. Это было наследие моей матери.
Я коснулась прохладной кожи кончиками пальцев, и в этот момент всё изменилось.
Резкая, обжигающая волна тепла ударила мне в руку, взметнулась по венам, добежала до самого сердца и взорвалась там тысячей осколков. Я вскрикнула, отдёргивая руку, словно от огня. Книга упала на пол с глухим стуком.