— Где ты жила всё это время? — первым задаёт вопрос отец, откладывая приборы.

Я не удивляюсь, ведь этот вопрос был неизбежен.

— Снимала комнату у женщины, — отвечаю спокойно. — Ничего особенного.

Она… Помогала мне с дочкой.

На лицах обоих родителей мелькает тень вины.

— А работала где? — подключается мама, стараясь говорить буднично, но голос всё равно чуть напряжён.

Я делаю вдох. Какой смысл скрывать правду? Она всё равно всплывёт.

— Я работала певицей в ночном клубе.

На мгновение за столом повисает тишина. Вижу, как родители переглядываются, едва заметно, но этого достаточно. Удивление мелькает в их глазах, но они быстро берут себя в руки. Ни осуждения, ни упрёка, только растерянность.

Конечно, они не ожидали такого. Их избалованная, «правильная» дочь, и ночной клуб. Я почти физически чувствую, как рушится картинка, которую они все эти месяцы строили в голове.

— Я всегда знала, что у тебя талант, — первой оживает мама, натягивая улыбку.

— У Василисы чудесный голос, — неожиданно добавляет Тигран. — Я был очарован.

Он произносит это спокойно, но с какой‑то странной, загадочной улыбкой. Я невольно смущаюсь. Почему‑то похвала из его уст задевает сильнее, чем должна. Я отвожу взгляд, переключаюсь на Лею, аккуратно вытираю ей рот салфеткой, лишь бы занять руки и не выдать этого волнения.

— Спасибо, — едва слышно отвечаю я.

— Нам жаль, что ты осталась одна… Без помощи, — вдруг произносит мама. — Точнее, та женщина… Мы благодарны ей, что не оставила тебя одну.

Её голос дрожит, в нём столько вины, что мне становится не по себе.

— Мам, не стоит, — мягко перебиваю я. — Я не злюсь на вас. Это было моё решение. И я ни о чём не жалею.

Это правда. Боль была, да. Но сожаления будто бы больше нет.

— Да, конечно… — судорожно отвечает она, пытаясь чем-то занять руки. — Просто… После твоего ухода и той аварии мы будто выпали из жизни…

Я замираю.

Чувствую, как воздух вокруг меня сгущается. Я даже не сразу понимаю, что именно зацепило: слово или интонация. Но в тот же миг замечаю, как напрягается Тигран. Его плечи каменеют, на челюстях проступают желваки.

— Какая авария? — почти шёпотом спрашиваю я.

По телу мгновенно пробегает дрожь. Я вдруг ясно понимаю, что это Тигран попал в аварию, именно из-за неё у него появился этот жуткий шрам на лице.

— Давайте не будем об этом, — резко произносит Тигран.

Голос снова жёсткий, властный. Таким он бывает, когда не оставляет места для споров.

Родители переглядываются и почти синхронно кивают.

— Да, конечно, — соглашается отец.

Разговор уходит в сторону, но для меня он уже не тот. Мы сидим до самого вечера, обсуждаем дом, Лею, погоду, какие‑то нейтральные вещи. Время летит незаметно, но слово «авария» застревает у меня в голове, как заноза.