– Мам, – снова пытается Марина, но её мама поднимает руку, останавливая её.
– Чай будете пить? – вдруг предлагает она. – Поговорим заодно? Мне есть что сказать… И что спросить тоже…
Я моргаю, не сразу понимая, что происходит. Другая бы, наверное, меня обратно через окно и выгнала. Но у неё мама супер приятная женщина, конечно. Этого не отнять…
– Да, да, конечно, – киваю я. – Чай… Круто…
– И накиньте на себя что‑нибудь, – добавляет она с улыбкой. – У нас по квартире голые мужчины не ходят, как правило…
– Конечно, – я быстро хватаю свою разодранную рубашку с кресла, набрасываю на плечи.
Мама Марины бросает на нас ещё один взгляд – теперь уже откровенно весёлый, и выходит, прикрывая за собой дверь.
Как только она уходит, мы с Мариной переглядываемся и одновременно взрываемся нервным смехом.
– О, Бооооже, – шепчет она, закрывая лицо руками. – Это так стыдно…
– Да ладно, нормально, тебе восемнадцать, – я подмигиваю ей, но тут же становлюсь серьёзнее. – Надо бы одеться, пока она не передумала и не вернулась с топором…
– Моя мама не такая… И если бы ты ей сразу не понравился, она бы сказала…
– Да ладно… А я что понравился?
– Разумеется…
Я ухмыляюсь… Это приятно, конечно. Даже мило. Ну что я в глазах её матери не охуевший чел с портаками, который удерживает её дочурку в заложниках…
Мы начинаем суетиться, искать разбросанную одежду. Марина пытается застегнуть блузку, но несколько пуговиц оторваны, она тихо ругается себе под нос, а потом лезет в шкаф… Начиная перебирать свои вещи.
– Потом купим новую… я обещаю, – говорю ей, вызвав у неё хитрую улыбку.
Она благодарно кивает, залезая в какой-то свитер. Опускает юбку, натягивает штаны. Я не упускаю возможность понаблюдать за её задницей… Застёгиваю рубашку на те пуговицы, что остались, поправляю истрёпанные волосы.
Пока мы приводим себя в порядок, я машинально хватаю телефон. Вспоминая, что мы не договорили… И Марина тут же подходит ко мне, коснувшись моей руки.
– Ты не договорил… Кто тебя обманывает, Анжей? – тихо спрашивает она, заметив, как изменилось моё лицо.
Я поднимаю глаза на неё. Она стоит передо мной, закутавшись в свой свитер, волосы спутаны, но взгляд – внимательный и заботливый, как всегда. Будто она вообще о себе не думает. Только о том, что тут со мной происходит… и мне так стрёмно, что я постоянно её обижаю. Особенно, что она думает, будто у меня с этой бесячей Дианой что-то есть.
– Пока почитай…, – передаю я ей телефон. – Это подруга моей матери…
Её глаза бегло проходятся по нашему чату, а потом она растерянно смотрит на меня.