– Тише, милая, тише… – она гладит меня по волосам. – Всё хорошо. Главное, что ты в порядке.
Я прижимаюсь к ней, пытаясь унять дрожь:
– Я просто… я так за него боюсь.
– Понимаю, – мама целует меня в макушку. – Но он, кажется, умеет за себя постоять. И за тебя тоже.
Мы ещё немного разговариваем, и мама доделывает работу на сегодня, пока я переписываюсь с девочками, а потом мы вместе собираемся домой. Всю дорогу я поглядываю на телефон, надеясь увидеть сообщение от Анжея. Но экран остаётся пустым.
Затем ужин, душевая… Учёба…
Дома я то и дело проверяю уведомления, хожу из угла в угол, потом сажусь у окна. Время тянется бесконечно.
Но Анжей так и не выходит на связь, заставляя моё сердце в груди сжиматься от тревоги и отчаяния…
Анжей Чернов
Я подъезжаю к отцовскому дому – тому самому, что когда‑то принадлежал моей матери. Теперь здесь пахнет не воспоминаниями, а чужими духами и лакированной мебелью. Парковка забита: внедорожник отца, крошечный розовый «Мини‑Купер» Ники и глянцевый чёрный седан, явно принадлежащий кому‑то из высшего общества, и я, кажется, догадываюсь кому…
Захожу без звонка. В холле на меня сразу натыкаются три взгляда: недовольная мачеха Мила с поджатыми губами, отец в кресле у камина, болтающий с кем-то, кого отсюда не видно, и Ника, моя сводная сестра, которая тут же бросается ко мне с визгом…
– Анжей! Урааа! Наконец‑то! – она накидывается на меня. – Ты такой холодный! – пытается дотянуться взглядом до глаз. Не знаю, что она там планирует увидеть… Кроме разочарования. – А где Марина?
У меня в горле моментально появляется ком. Она типа и имя её запомнила?
Я едва успеваю отстраниться, как из гостиной выплывает она… Ну, конечно же… Диана Рогова. Та самая «пророченная прессой невеста». Как я её про себя называю – засланная дешёвка. Белоснежное пальто, укладка и улыбка, рассчитанная на фотокамеры. Кажется, кто-то перепутал званный вечер? Это явно не сюда. Отец прессу терпеть не может. А я и подавно.
– Анжей…– она устремляется ко мне, раскинув руки. – Как же я рада тебя видеть… Как я скучала…
Рефлекторно делаю шаг назад, но она всё равно успевает чмокнуть воздух возле моей щеки. Я её не видел уже год точно… А может и больше… Да и в целом мы виделись всего пару раз, но она не переставала липнуть ко мне, как жвачка…
– Диана прилетела издалека, чтобы обсудить кое‑что, Анжей, – вмешивается отец, поднимаясь с кресла. Его голос звучит натянуто, будто он сам не до конца верит в то, что говорит.
Я скрещиваю руки на груди и нарочито медленно оглядываю Диану с головы до ног.