Недавно я звонила ей, сказала, что у меня все хорошо.

«И слава богу, дорогая…» — ответила она, тяжело вздохнув, и в этом вздохе было столько облегчения, что у меня защипало глаза.

Я немного скучаю по своей прежней жизни, по её привычному укладу, но я понимаю, что нет смысла тянуть прошлое за собой. Оно уже там, позади.

Сейчас моя жизнь начинает меняться. Плавно, медленно, и я пока не понимаю, в какую сторону.

Одно знаю точно: рядом с Тиграном я больше не чувствую того напряжения, что было раньше. Мне стало с ним легче и гораздо спокойнее, уже не боюсь его так, как раньше.

Но впустить его в сердце… К этому я не готова.

Да и хочет ли он этого?

Я до сих пор не понимаю его намерений. Есть ли у него чувства ко мне? Или бывший просто решил создать образ семьи ради Леи? И спросить не решаюсь… Мы заходим в очередной магазин, пока Лея спит в коляске. Я беру несколько приглядевшихся мне вещей, а Тигран стоит с кучей пакетов чуть в стороне, но вдруг останавливается.

— Думаю, это платье тебе подойдёт, — выдает он с железной уверенностью.

Я поворачиваюсь и вижу красное платье. Элегантное. С лёгкими кружевными вставками и аккуратным вырезом. Красивое, кажется, даже слишком красивое для меня.

— Зачем? — искренне удивляюсь я. — Мне некуда его носить…

Тигран молчит секунду, потом смотрит прямо на меня.

— Я хочу, чтобы ты его купила.

Голос его становится привычно властным. Таким, что приходится согласиться, в итоге беру это платье и иду в примерочную.

Когда надеваю его, замираю. Оно сидит идеально, как влитое. Подчёркивает фигуру, делает меня… другой. Женственной, уверенной.

Мне даже нравится.

Тигран словно заранее знал, что оно точно мне подойдёт.

Я выхожу, а он ждёт меня, опираясь на стену.

— Подошло? — спрашивает, кивая на красную ткань.

— Да… — киваю я и тут же добавляю: — Кроме вот этого.

Я откладываю пару объёмных свитеров. Зима скоро закончится, много мне не надо.

— А платье?

— Да. Оно подошло.

— Хорошо, — кивает он. — Послезавтра состоится светский ужин у Зверевых. Хочу, чтобы ты пошла со мной. В этом платье, — взгляд становится туманным, а тон такой, будто вопроса не существует.

Я сглатываю.

— Как кто? — вырывается у меня.

Понимаю, что это идеальный момент, чтобы задать тот самый вопрос, который зудит внутри.

Басаев смотрит на меня, будто не сразу понял. Задумывается на несколько секунд.

— Как моя жена.

От его слов у меня почти темнеет в глазах, я едва не роняю одежду из рук.

— Я… — голос садится. — Тебе не жена…

— Значит, скоро станешь ею, — спокойно и твёрдо отвечает он, не отрывая от меня взгляда.