Тигран сидит чуть в стороне, свет играет на скулах, глаза тёмные и внимательные.

Он не ест, не пьёт, не отвлекается. Просто смотрит на меня, и это внимание давит, ломает, будто физическая сила.

Мы не говорим, но между нами будто бы происходит что-то другое: немой разговор, мысленный диалог, где каждое слово заменено взглядом.

Я хочу крикнуть ему глазами: «Зачем ты здесь? Зачем пришёл? Ведь между нами все давно умерло, ещё полтора года назад!»

А он будто отвечает: «Ничего не умерло. Захочу, и все оживет.»

Потому что Тигран живет по своим прихотям, ему плевать на чужие чувства.

Я ненавижу эти глаза и тот способ, которым они проникают внутрь, будто знают все мои слабости.

Пальцы дрожат, но голос не срывается, просто привычка, рефлекс.

Я пою не песню, а будто бы свою историю, где каждое слово написано про нас.

И когда последние аккорды приближаются, я набираю в легкие побольше воздуха, уверенно смотрю прямо ему в глаза и произношу:

— «Я больше тебя не люблю…»

Последние ноты тают, Тигран даже не моргает.

На секунду в его взгляде что-то дрогнуло, наверное, воспоминания о нас.

Но он сразу выравнивается, становясь привычно равнодушным.

Как будто ничего и не было, а для меня это нечто большее, чем просто песня. Я будто бы только что ему изливала свою душу и мне стало чуть-чуть полегче. Ведь смотря на Тиграна, находясь с ним наедине, я понимаю, что правда больше его не люблю. Я его боюсь, да. Но это не любовь.

Музыка стихает, я опускаю микрофон и, не чувствуя ног, иду за кулисы.

Нужно отдышаться и сделать небольшой перерыв, чтобы не сойти с ума.

В гримёрке тускло, зеркала окружены желтыми лампочками, но свет кажется холодным.

Сажусь на стул, машинально снимаю объемные серёжки, кладу голову на ладони.

Всё внутри вибрирует. Похоже, мой организм наконец догнал эмоции.

Смотрю на свое отражение и сейчас я там вижу уставшую женщину с тенью под глазами, а не ту уверенную певицу, которую видят посетители со сцены.

Время ползёт, минуты растягиваются, как мёд.

Я знаю, впереди ещё целая ночь.

Ещё петь, смотреть на него, делать вид, что всё нормально. Как же выдержать все это?

Внутри какой-то хаос творится. Чувства смешиваются в один большой комок, и я не могу с ними совладать. Они будто сильнее меня. Но нет, это не любовь. Это не любовь, я точно знаю…

Вдруг дверь сзади хлопает. Резко.

Я вздрагиваю, поворачиваюсь, уже готова была сказать недовольной Ире что-то вроде: «Я сейчас выйду, дай пять мне минут».

Но в зеркале отражается не она, а…Тигран.

Сердце делает кульбит и ударяет в грудь так, что я едва не заваливаюсь набок.