– Замолчи, – говорю тихо, но так, чтобы она услышала.
Арефьева поворачивается, удивлённо вскидывает брови.
– Ой, смотри‑ка, заговорила. Что, без Анжея смелости набралась?
Она делает шаг ко мне, её подруги окружают с боков.
– Я сказала – заткнись, – повторяю я, и в этот раз мой голос звучит твёрже.
Она толкает меня в плечо.
– Что ты сделаешь? Плакать побежишь?
И тут я срываюсь.
Первый удар, как молния, вылетает из меня резко и неожиданно. Прямо в нос. Она отшатывается, вскрикивает. Я не даю ей опомниться, второй раз бью насколько хватает сил в живот, третий – по плечу. Подружки кричат, пытаются схватить меня за руки, но я ловлю момент, резко разворачиваюсь и толкаю одну из них в раковину. Они моментально в ужасе таращатся на меня и боятся подходить.
– Отстаньте! – кричу я. – Оставьте меня в покое!
Кто‑то пытается схватить меня сзади, но я вырываюсь, бью локтем назад – попадаю во что-то твёрдое. Слышу сдавленный вздох. Мотаю руками туда-сюда, прекрасно понимая, что если остановлюсь, они меня тут запинают всей толпой. Лишь поэтому я не останавливаюсь и нападаю дальше.
– Ненормальная, Чемезова! Помогите! – вопит Арефьева. – Она меня бьёт!
– Сама начала! – огрызаюсь я.
Вокруг уже толпа. Кто‑то кричит мне «Хватит!», кто‑то подбадривает, кто‑то снимает на телефон – дикари, блин. Но мне всё равно. Я хватаю сумку, которая упала на пол, подбираю рассыпавшиеся вещи – блокнот, ручку, гигиеническую помаду, телефон…
Опускаю взгляд на экран.
Сердце падает в пятки.
Экран телефона Анжея треснут. Видимо, упал и разбился во время драки.
Внутри всё холодеет. Теперь я не смогу даже позвонить ему. Не смогу узнать, что происходит. Вот ведь сука Арефьева. Я её ненавижу…
– Тупая дура, если ещё раз подойдёшь ко мне, останешься без глаз, я обещаю! – выпаливаю на прощанье.
Выбегаю из туалета, проталкиваюсь сквозь толпу. Кто‑то хватает меня за рукав, но я вырываюсь, не обращая внимания. Бегу по коридору, вниз по лестнице, через вестибюль – на улицу.
Воздух холодный и резкий заставляет меня съежиться на ходу. Я глотаю его, пытаясь отдышаться. Руки дрожат. Осматриваю разбитый телефон – бесполезно. Экран чёрный, трещины паутиной, и не включается.
Куда идти?
Только домой… Единственный верный вариант. Если он куда-то придёт, то только ко мне…
Быстрым шагом направляюсь к остановке, ловлю маршрутку. Еду, уставившись в окно… До сих пор трясёт всю. Руки как не мои… А костяшки покрасневшие… И я горжусь собой, что наконец постояла за себя. Горжусь, что именно он меня этому научил. Даже если не прямо, но как-то внутренне. Будто стоял со мной рядом в это самое мгновение. Будто бил моими руками…