— Да, Сашка лучше, — согласился Джей.

Как я и ожидал, Джей отвлёкся на разговор. А вот у меня в груди ворочался холодный противный ком.

И вовсе не потому, что я боялся ангелов.

Значок личного письма на планшете мигал уже минут двадцать, а я всё сидел и смотрел на него.

Потом включил воспроизведение и запись.

Мама сидела за столом на кухне. За её спиной стояла Вера, моя младшая сестра, ей девятнадцать, мы как бы погодки. Вера махала рукой и улыбалась.

Вячеслав, мой тринадцатилетний младший брат, полусидел у мамы на коленях, всё время порываясь слезть — ну понятно, вроде как он большой уже, что за телячьи нежности, но мама его удерживала.

— Славик! — сказала мама широко улыбаясь.

— Славка, привет! — сказала Вера.

— Хай, брат! — сказал Вячеслав.

Интересно, это живые актёры или нейросеть? До Земли так далеко, что все разговоры идут в записи, если сетка задурит и нарисует что-то подозрительное, всё можно переписать.

Я подумал, что десять лет назад, когда мы были детьми на Луне и тренировались, с нами говорили актёры. А сейчас их заменили нейросетью. Так разумнее всего.

— Привет, мама, — сказал я. — Вера, Вячик, привет!

— Нам сказали, что ты совершил какой-то подвиг, — произнесла мама. — По секрету не расскажешь?

— Прости, нельзя, — ответил я.

Мама выждала ещё несколько секунд и ответила:

— Ладно, ладно. Всё понимаю. Секретность. Вера приехала на каникулы, и ты знаешь… хочет тебе что-то сказать.

— Святослав, — очень серьёзно произнесла сестра. — Ты у нас старший мужчина в семье. В общем, так положено… Я встретила хорошего парня. И мы решили пожениться. Нет, я понимаю, что рановато, и я ещё учусь… Но так получилось. И я прошу тебя благословить наш брак.

Я чуть не захохотал в голос.

Представил себе какой-нибудь секретный институт, где сидят психологи, а может, ещё писатели и сценаристы. И придумывают всякие истории из жизни наших семей.

Перед ними лежат отчёты психологов. Что мы говорим, что думаем. Хорошо ли кушали, как долго в сортире сидели, какую рубашку надели, какие фильмы смотрели.

И по этим данным нам рисуют психологический профиль и сочиняют новости «из дома».

А потом какой-нибудь тощий очкастый парень (ну или пышная кудрявая деваха, какая разница) вобьёт в нейросеть сценарий, запустит генерацию, придирчиво посмотрит результат, для гарантии прогонит через вторую сеть для поиска артефактов.

— Ну ничего себе новость, — воскликнул я. — Верка… ты серьёзно? Что за парень-то? Учитесь вместе?

— Он на пять лет меня старше, — продолжила сестра. — Мы так неожиданно познакомились…

Пусть сценаристы порадуются. Разговор катится гладенько и чистенько.