Иллюзий я не строил. Рано или поздно история расползётся, дойдёт до ангелов и… Что будет дальше, я пытался не думать. В любом случае Эля сказала, что сохранить тайну важно неделю.

Неделя прошла.

Вечером я снова заглянул в общество мёртвых пилотов. Посидел час, болтая с Сашкой. Мы обсуждали тактику боя против вонючек, потом поспорили о моделях «пчёл» — я после полёта влюбился в третью серию и даже хотел летать на ней в патрули.

Странное дело, рассуждать на эти темы мы могли где угодно — хоть в штабных комнатах, с огромными экранами тактических симуляций, хоть в тренировочных залах, закрывшись в пилотажных тренажерах. Но почему-то куда интереснее было сидеть на старых диванах, орать друг на друга, рисовать схемы на планшете и призывать на подмогу случайных пилотов.

В итоге Сашка меня переспорил. Я признал его правоту, получил совсем не обидный щелбан по лбу и ушёл к себе. Стал расстилать кровать.

И рухнул на неё, провалившись в тот сон, который не был сном.

Кажется, я даже научился предчувствовать его приближение.

Было прохладно.

И это была, несомненно, планета Земля. Вокруг — деревья, ещё голые, без листьев. Вроде бы не зима, но и весна ещё толком не наступила. За деревьями — дома, улицы, проезжают машины.

Я сидел на спинке скамейки, ногами на сиденье. Как-то очень некультурно! Впрочем, скамейка была поломанная, грязная, с многолетними отпечатками ног, въевшимися в стёршуюся краску.

Да и повсюду вокруг грязь. Не просто мокрая липкая земля, а пустые пластиковые бутылки, скуренные до фильтра бычки, обрывки выцветшей цветной бумаги с какими-то фотками и текстом, щепки, железяки, тряпки… Грязь между деревьями, грязь на покрытой трещинами асфальтовой дорожке, у которой стояла скамейка.

Свинарник какой-то. Нет, на самом деле это парк в городе. Но только доведённый до состояния мусорного полигона. Что тут случилось? Война, взрыв, апокалипсис?

Я посмотрел на свои ноги. Довольно тощие ноги в вытертых синих джинсах, кроссовки — когда-то белые, сейчас облупленные. Рядом валялся рюкзачок, такой же заношенный, с цветной надписью USA. Из рюкзака торчала смятая черная бейсболка с красными латинскими буквами — я прочитал конец надписи: «…ster United»

С чего бы? В США, что ли, попал? Раньше я в России оказывался!

Руку вдруг обожгло болью. Я вскинул её — в пальцах дотлевала сигарета. Я невольно отбросил её, на миг стало стыдно, но только на миг — в окружающую грязь я ничего существенно не добавил.

А рука была… ну, не детская, конечно. Но и не взрослая. Мне лет шестнадцать-семнадцать, так?

Наверное.