— Не за что, — отрезала я, и голос прозвучал суше, чем я планировала. — Работа такая. Деньги платят не за красивые глаза и не за сочувствие. Платят за результат. А результат — это ты, живой и способный когда-нибудь доехать до дома.

Он попытался улыбнуться. Получилась жалкая, кривая гримаса, которая скорее выдавала боль, чем облегчение.

— О статье… — начал он снова, и в его голосе прозвучали первые нотки чего-то, кроме апатии. — Я тут думал, пока сидел. Материал вышел. Его уже не остановить, не выдернуть из печати, не стереть из сети. Даже если меня… ну, если со мной что случится. Дело сделано. Картель «Кавказстрой» получит по заслугам, рано или поздно. Просто… интересно, увижу ли я это. Увижу ли, как они получают.

— Увидишь, — сказала я, глядя ему прямо в глаза, вкладывая в слова всю возможную уверенность, которой у меня самой было не так много. — Если будешь слушаться. И не будешь делать глупостей. Самых очевидных.

— Какие еще глупости? — Он хрипло, беззвучно рассмеялся, и в этом смехе прозвучала отчаянная, нагоревшая усталость. — Мне кажется, я уже исчерпал лимит на неделю, нет, на месяц вперед. Вчерашнего хватит на десять жизней.

— Лимитов не бывает, — парировала я, делая еще один глоток кофе. — Ты это должен понимать лучше меня, человек слова. Особенно когда речь идет не о людях с пушками, а о цифровых следах. Этот шпионский софт на твоем телефоне — это не просто вирус, не банальная слежка. Это сигнальный маяк, который все время кричал в эфир: «Вот мы! Вот мы!» И пока мы его не обезвредили полностью, пока не выяснили, на кого именно он работал и какую цепочку питал, мы находимся в зоне риска. Постоянного. Поэтому мы снова должны двигаться. Сидеть на одном месте, даже в такой норе, — значит дать им время на анализ провала, на выстраивание новых гипотез и на новый удар. Наш фантом на промзоне, куда я отправила ложные координаты, скоро развеется. И тогда они начнут искать нас по новой.

Он кивнул, медленно, понимающе. В его глазах, все еще тусклых, мелькнула искорка чего-то похожего на профессиональный интерес. Журналистский инстинкт, цепляющийся за логику, за причинно-следственные связи, даже если эти связи вели в ад.

— А кто… — он замолчал, подбирая слова. — Кто стоит за этим? Ты уже что-то знаешь? Хотя бы теорию?

— Есть предположения, — сказала я наконец, не отводя взгляда. Важно было казаться абсолютно уверенной в этом. — Но это пока только предположения, версии, построенные на косвенных уликах. Для любых действий, для любого следующего шага нужны железобетонные доказательства. Не моя уверенность, а факты, от которых не отвертятся в кабинете следователя. Их как раз сейчас собирает и проверяет мой человек. Как только у него будут конкретные, подтвержденные данные — я все тебе расскажу. Честно. А пока… — Я поставила пустой стаканчик на пол. — А пока нам нужно сменить локацию. Мы не можем сидеть и просто ждать звонка в этой норе. Это тактическое самоубийство.