Чайник зашипел, выключаясь. Я налила воды в кружку. Где-то там, за сотни километров, Дима Гром уже копался в цифровых недрах клона-телефона, вытаскивая на свет божий имя предателя. А я здесь, в конспиративной квартире, ждала. Ждала первого сигнала. Ждала, когда игра окончательно перейдет на наше поле.
Итог был ясен. Улики переданы. Маскировка «Местный работяга» протестирована и доказала свою эффективность — я вышла, осмотрелась и вернулась, не вызвав ни малейшего интереса. Оперативное окно, купленное ложными координатами, было открыто. Возникло ощущение временного, хрупкого, но все-таки спокойствия. Шансы на победу? Они по-прежнему висели на волоске. Но теперь у этого волоска появилась стальная сердцевина в виде начавшегося расследования. Мы теперь не просто бежим. Мы готовим почву для контрудара. А это, как ни крути, уже совсем другая игра. Иронично, но факт: чтобы выжить, мне пришлось на время стать не телохранителем, а следователем. И, кажется, у меня начало получаться. По крайней мере, я нашла первую нитку. Оставалось только потянуть за нее и посмотреть, кого она вытащит на свет.
Глава 13
Время в конспиративной квартире текло иначе. Не линейно, а густыми, тягучими каплями, каждая из которых отдавалась щелчком в висках. Я сидела, прислонившись к холодной поверхности кухонного шкафчика, и слушала тишину. Не благословенную тишину безопасности, а ту, что наступает после взрыва, — звонкую, густую, полную невысказанных угроз. Позади был звонок Грому, короткая разведка в образе местного работяги. Впереди — ничего. Точнее, не ничего, а ожидание. А ожидание в нашей ситуации было формой пытки, растянутой во времени.
Ожидание — это не простая пауза, думала я, глядя на трещину в потолке. Это активное бездействие, которое выматывает сильнее самого жесткого боя. Ты не двигаешься, но каждая мышца напряжена до предела, готовая к немедленному рывку. Ты молчишь, но внутри идет бесконечный, изматывающий диалог с самим собой, с вариантами, с призраками ошибок. Я мысленно снова и снова прокручивала звонок Грому. Достаточно ли я ему дала? Поймет ли он срочность? «Дырка», малиновая иконка, офшорные переводы… Информационный мусор, который в его руках должен был превратиться в оружие. Пока это оружие ковалось где-то в цифровых кузницах, мы сидели в этой мышеловке с тонкими стенами и рассохшимися рамами.
Из комнаты не доносилось ни звука. Артем не спал. Я знала это по ритму его дыхания — поверхностному, прерывистому. Он сидел там, в полумраке, и, наверное, уставился в ту же трещину на противоположной стене. Его шок после вчерашней погони сменился не сном, а глубоким ступором. Это было хуже. Ступор — это преддверие слома. А сломанный клиент в момент кризиса не побежит, не сгруппируется, не выполнит команду «Мертвая рыба». Он замрет на месте, став идеальной мишенью. Моя работа — быть щитом, а не психологом, но иногда эти роли мерзко переплетались. Видеть его боль, его растерянность и при этом знать, что корень этой боли — предательство кого-то из самого близкого круга, о котором он даже не догадывается… Это была особая, профессиональная форма жестокости. Я должна была игнорировать причину его состояния и сфокусироваться исключительно на оперативной цели: доставить его живым в точку, где мы сможем перехватить инициативу. Его личная драма была тактической помехой, фактором, снижающим выживаемость объекта. Цинично? Безусловно. Но в правилах выживания нет места сантиментам.