Глава 1
– Проверка? Прямо сейчас? – спешу по коридору, цокая каблуком.
Этого мне еще не хватало. Вот тебе и доброе утро в Академии. За все годы моего ректорства – это первая проверка из столицы. Что они разнюхивают?
– Кто, говоришь, приехал? – спрашиваю. – Инквизитор?
– Инквизитор ментальной магии. Он уже двадцать минут ждет в вашем кабинете.
Дело – дрянь. Инквизиторы сами по себе люди не особо приятные, а тут с ментальной магией. Раз и мысли твои прочитает. И как ему хватило наглости усесться в моем кабинете? Бесстыжий. Вот только на такого бесстыжего же не накричишь, важная шишка.
– Это господин Иллин, – еле поспевает за мной секретарь. – Будьте с ним повежливее, говорят, он самый непредсказуемый из инквизиторов.
Стоп, что? Резко останавливаюсь. Сердце колотится. Эта фамилия. Фамилия из забытого прошлого.
– Иллин? – переспрашиваю. – Ты сказал Иллин?!
– Эээ… да.
В голове начинает стучать. Я знала только одного Илиона. Роберта Иллина – парня, который сам плевал инквизиторам в спину и не упускал возможности вляпаться в неприятности. Роб ненавидел власть имущих и мечтал перевернуть мир с ног на голову, он не мог стать инквизитором. Невозможно. Это совпадение. Простое совпадение, хватит надумывать лишнего. Сколько людей носят одну фамилию?
Распахиваю двери своего кабинета и вот картинка – господин инквизитор откинулся на спинку кресла, закинув ногу на ногу, и вальяжно перебирает бумажки с моего стола. Не читает, нет. Именно перебирает — лениво, для вида. Подтянутый, с широкими плечами, одетый в безупречный тёмно–синий костюм — явно пошитый на заказ, важный и властный. Позер. Я наконец выдыхаю – это не Роберт. Роб из моего прошлого ненавидел костюмы и формальности, он был бунтарем, который… Смаргиваю подступающие воспоминания. Хватит.
Инквизитор опускает бумаги, и в этом движении — небрежная уверенность человека, которому принадлежит не только кабинет, но и всё, что за его пределами. Эй, мистер важность, ноги бы хоть убрал, я за этим столом работаю. Он поворачивается, встречаясь со мной глазами. Теперь могу рассмотреть его хорошенько. Острый нос, четкая линия челюсти. Волосы зачесаны назад, и замечаю легкую седину на висках. Брови густые, тёмные, взгляд сосредоточенный, немного усталый — как у человека, привыкшего решать судьбы и выносить приговоры. Короткая щетина. Лет сорок, и он… хорош для своих сорока. Смотрю на инквизитора, не сразу понимая, почему не могу отвести взгляд.
И вдруг он усмехается — едва заметно. Уголок губ приподнимается, и мне вдруг становится холодно. Потом жарко. И снова холодно. Голова кругом. Дышать. Главное дышать.