Пролог.
* Женя, 13 лет*
Я с силой бью по мячу, и он стремительно взмывает ввысь, к самому солнцу. Отец, словно по волшебству, перехватывает его своим точным ударом ноги. Солнце уже клонится к горизонту, заливая небо яркими оранжевыми оттенками. Вдалеке слышен монотонный гул мотора. Папа снова подбирает мяч и с силой отправляет его обратно, а я, молниеносно среагировав, успеваю подставить ногу, отбивая удар.
Мы играем в футбол почти каждый день с ранних лет — уже тринадцать лет. Это наша с папой традиция. Дом стоит у Балтийского моря, за невысоким забором начинается песчаный пляж, а за ним — бескрайняя водная гладь.
Звук мотора становится всё ближе, и мы одновременно оборачиваемся: мимо, рассекая воду, проплывает роскошная яхта.
Читаем название на борту:«Счастье» .
— О, какая, — одобрительно кивает отец. Достаёт из кармана кителя табак, неторопливо набивает трубку. В воздухе появляется терпкий, чуть сладковатый запах — я хорошо знаю этот аромат, он всегда сопровождает наши вечерние разговоры.
Замираем, завороженно разглядывая на судно.
На верхней палубе шумно и весело: компания молодых людей танцует под музыку, кто‑то разливает лимонад в высокие бокалы, девушка в белом платье кружится, раскинув руки. Чуть дальше, в тени навеса, расположилась семья: отец учит сына бросать кольца на колышки, мама смеётся, а младшая сестра пытается поймать бабочку.
У борта, в шезлонгах, отдыхают двое пожилых мужчин — они играют в шахматы, попивая чай из фарфоровых чашек. Рядом, у балюстрады, пара влюблённых обнявшись смотрит вдаль, на закат.
Сколько раз ни увидишь такую яхту — а здесь, у нас, их хватает, особенно в сезон, — всё равно глаз не оторвать.
— Была бы она черная! — вслух размышляю я, мысленно перекрашивая яхту.
Отец усмехается, выпускает клуб дыма:
— Или темно-синяя...
Он снова смеется и бьет по мячу.
— Ужин на столе! — раздается мамин голос: она выходит на заднюю террасу, вытирая руки о фартук.
— Идите уже, всё остывает!
— Идём! — отзывается отец. Подбирает мяч, и мы направляемся к дому. По дороге он по‑отечески кладёт руку мне на плечо.
В нашем доме сегодня праздник — день рождения папы. Мы уже давно привыкли отмечать его на день раньше: папа ведь капитан на круизном лайнере, а рейсы не подстроишь под календарь. Так что «заранее» для нас — это уже традиция, хоть и немного странная.
— Ну опять? — не выдерживаю я, хотя и сам всё прекрасно знаю. — Хоть бы разочек день в день отпраздновали.
Он останавливается, поворачивается ко мне, улыбается чуть виновато:
— Сынок, завтра утром у меня выход в море. Новый круиз начинается — Калининград–Санкт‑Петербург. Ты же помнишь, я ещё на прошлой неделе говорил.