— Рыба! — рявкнула я ему в ухо, и моя рука вдавила его голову в асфальт. — Не двигаться!

Вокруг царил хаос. Кто-то кричал, машины резко тормозили, но все эти звуки были как из другого измерения. Мое сознание работало в ином режиме. Я не слышала паники. Я слушала тишину. Ту самую тишину, что наступила после первого выстрела. Тишину перезарядки, перевода духа, корректировки прицела.

Беспечность, промелькнула мысль, холодная и точная, как лезвие. Его беспечность была в том, что он расслабился, поверил в нормальность утра. Моя бдительность — в том, что я никогда в нее не верю. Это не паранойя. Это профессиональный долг. Его долг — писать. Мой — видеть. Видеть не то, что есть, а то, что может быть. Вот эта витрина — не просто витрина, это возможная точка рикошета. Вот этот фонарный столб — не просто столб, это укрытие шириной в тридцать сантиметров. Вот этот прохожий — не просто прохожий, это потенциальная помеха или, что хуже, соучастник. Его мир состоит из смыслов и контекстов. Мой — из углов, расстояний и векторов угрозы. И сейчас все эти векторы сошлись в одной точке — в спине человека, которого я прижала к земле.

Я не поднимала головы. Мои глаза скользили по асфальту, по основанию стены, ища тени, движение, любую аномалию. Зрачки были расширены, хрусталики настроены на ближнюю дистанцию. Оружие я еще не доставала. Его время не пришло. Сейчас важнее было понять, откуда ждать второго удара.

Мой «внутренний метроном» — не прибор, а состояние — уже давал первые расчеты. Звук выстрела — глухой, приглушенный. Значит, глушитель. Значит, профессионал, который не хочет лишнего внимания. Разбитое стекло витрины справа. Значит, пуля пришла слева. Свист прошел между нами. Значит, стреляли не в меня, а в него. И промахнулись. Снайпер такого класса не промахивается. Значит, это был либо предупредительный выстрел, либо… пристрелочный. Первая пуля — для оценки ветра, дистанции, движения цели. Вторая будет точной.

Я рискнула на мгновение поднять взгляд, всего на сантиметр, чтобы одним глазом заглянуть в сторону предполагаемой стрельбы. Левая сторона улицы. Дома повыше, три-четыре этажа. Крыши, чердачные окна, балконы. Десятки потенциальных позиций. Но одна выделялась. Угловое здание, бывшая гостиница «Кавказ», сейчас какой-то офисный центр. Плоская крыша с парапетом. Идеально.

— Ползи, — прошипела я Артему. — В ту дверь. Медленно. Не отрывай живот от земли.

Он не ответил. Но его тело дрогнуло, и он начал неуклюже, как гусеница, перемещаться к темной нише парадной. Я поползла рядом, прикрывая его с левой стороны. Моя правая рука наконец расстегнула куртку и легла на рукоять револьвера.