«Редко. Но иногда хочется», – отвечаю я.

Секунда. Две.

«Есть планы на вечер?»

Я замираю.

Вот оно.

Я смотрю на кухню, на духовку, на муку на столе.

Планов нет. Только мысли о нём.

«Нет», – пишу я.

Ответ приходит почти сразу.

«Тогда будь готова к семи. Я заберу тебя».

Я перестаю дышать. Просто смотрю на сообщение.

Он заберёт меня.

Куда?

Мысли начинают путаться. Кафе? Прогулка? Ресторан? Или что-то неожиданное?

В груди появляется лёгкое волнение, смешанное с радостью. Я снова проведу с ним вечер. Снова увижу его.

Пальцы немного дрожат, когда я печатаю ответ.

«Хорошо».

Отправляю.

И только потом чувствую, как сердце начинает колотиться ещё быстрее.

Мне нужно собраться.

В прошлый раз всё случилось внезапно. Я не успела подготовиться, чувствовала себя немного неловко. Сегодня я хочу выглядеть иначе. Уверенно.

Я закрываю духовку и иду к себе в комнату.

Открываю шкаф. Перебираю вещи одну за другой. Джинсы. Светлая блузка. Тёмный топ. Свитер.

Платья у меня нет.

Я останавливаюсь и вздыхаю. Может, и не нужно платье. Может, достаточно того, в чём я чувствую себя собой.

Я вытаскиваю тёмные джинсы и примеряю к ним блузку. Потом меняю на другую. Смотрю в зеркало.

Распустить волосы? Или оставить собранными? Очки… оставить.

Я делаю шаг ближе к отражению. Щёки чуть розовые. Глаза блестят.

Я волнуюсь. Но это волнение приятное.

С кухни доносится запах выпечки. Я возвращаюсь проверить пирог и понимаю, что улыбаюсь.

В семь.

Он приедет за мной. И я снова буду рядом с ним.

Я посмотрела на часы.

1:23 PM.

До семи ещё так много времени, что ожидание начинает растягиваться, как тянущееся тесто под пальцами.

У меня есть время.

Я облокачиваюсь на кухонную тумбу и медленно выдыхаю. Сердце всё ещё стучит быстрее обычного, будто уже готовится к вечеру.

Жаль, что у меня нет платья.

Мысль возвращается настойчиво. Я представляю себя в лёгкой ткани, которая мягко ложится по фигуре, делает движения плавнее. Хочется выглядеть перед ним девочкой. Хрупкой. Нежной. Чтобы он посмотрел и увидел не просто меня в привычных джинсах.

А не вот так, как всегда, думаю я, глядя на свою домашнюю футболку.

Запах выпечки становится насыщеннее. Я поворачиваюсь к духовке как раз в тот момент, когда таймер издаёт тихий сигнал. Аккуратно открываю дверцу, горячий воздух касается лица.

Пирог выглядит идеально. Румяная корочка, блестящие яблоки сверху, чуть карамелизированные края.

Я осторожно достаю форму, ставлю на стол и любуюсь несколько секунд, как будто это маленькая победа.

Отрезаю кусочек. Дую, чтобы не обжечься, и пробую. Мягкий. Сочный. Тёплый.

Я закрываю глаза на секунду и улыбаюсь.