Про него. Про то, что я чувствую. Слишком много. Слишком глубоко.

Мне стало тесно в комнате.

Я аккуратно встала. Осторожно надела кроссовки, стараясь не шуметь. Застегнула сумку, медленно повернула ручку двери.

Не хотелось их будить. Просто написала Бритни, что ушла пораньше.

Дом встретил меня тишиной.

Я быстро прошла в ванную. Включила горячую воду. Пар начал заполнять пространство, зеркало запотело.

Я встала под душ и закрыла глаза. Вода стекала по плечам, по спине, по груди.

Я снова и снова возвращалась к его имени.

Картер.

Даже внутри себя я произношу его осторожно. Как что-то ценное.

После душа я переоделась в домашнюю одежду. Мягкие штаны, свободную футболку. Волосы ещё были влажными, когда я села на край кровати.

И вдруг осознала - сколько всего изменилось.

Я уволилась со всех своих подработок.

Раньше я жила в постоянном режиме «надо». Надо бежать. Надо зарабатывать. Надо помогать. Надо успевать.

Теперь - тишина.

Мама настояла.

– Сконцентрируйся на учёбе, – сказала она. – Ты скоро закончишь университет.

Она, которая годами работала на трёх работах одновременно. Я помню, как она приходила домой уставшая, но улыбалась. Как скрывала боль в спине. Как никогда не жаловалась.

Теперь у неё одна работа.

И я так рада. До слёз рада. Но я знаю, благодаря кому это стало возможным.

И от этого внутри всё смешивается.

Благодарность. Тепло. Нежность.

И страх.

Потому что если я позволю себе чувствовать слишком много… что будет, если это всё рухнет?

Мама недавно сказала чтобы я позвала его на ужин.

Я не знаю, как об этом сказать. Каждый раз, когда мы общаемся, я собираюсь написать. Но пальцы замирают над экраном. Не знаю почему.

Чтобы отвлечься, я иду на кухню. Решаю испечь пирог. Просто занять руки, заполнить дом запахом выпечки.

Я достаю миску, ставлю её на стол. Шкафчик скрипит, когда я тянусь за мукой.

Просеиваю муку. Белая пыль оседает на столешнице и на моих пальцах. Разбиваю яйца, добавляю сахар, начинаю перемешивать. Ложка скользит по стеклу, ритмичный звук немного успокаивает.

Я нарезаю яблоки, тонко, аккуратно. Сок остаётся на пальцах. Я выкладываю дольки поверх теста и стараюсь сосредоточиться только на этом.

Телефон вибрирует. Я замираю.

Сердце мгновенно ускоряется. Даже не глядя на экран, я уже знаю, кто это.

Вытираю руки о полотенце и беру телефон.

Картер.

«Что делаешь?»

И всё. Два простых слова.

Но я улыбаюсь. Поправляю очки, будто он может это увидеть, и печатаю: «Пеку пирог».

Ответ приходит быстро.

«Серьёзно?»

Я тихо усмехаюсь.

«Да. С яблоками».

Пауза.

«Не знал, что ты печёшь».

Я чувствую, как в груди разливается тепло.