– А время-то уже мало осталось, – тянет он, будто между делом, но специально, чтобы зацепить. – Пора, наверное, начинать готовиться забирать твою тачку.
Я медленно перевожу на него взгляд, без спешки, давая этой паузе повиснуть в воздухе.
– В твоих мечтах, – отвечаю спокойно, но в голосе явно слышится раздражение.
Он усмехается, явно довольный реакцией.
– Да? – приподнимает бровь. – С твоим темпом я бы не был таким уверенным.
Я хмыкаю, делая глоток, чувствуя, как алкоголь обжигает горло.
– Не переживай, – говорю я, чуть наклоняясь вперёд. – Ты даже близко не подойдёшь.
Он качает головой, тихо посмеиваясь.
– Посмотрим.
Я откидываюсь обратно, проводя рукой по затылку, и отвожу взгляд в сторону.
Как бы там ни было…
Я выиграю.
Даже если сейчас всё идёт не так гладко, как обычно.
Даже если она ведёт себя не так, как остальные.
Это не меняет сути.
Я не из тех, кто сливается. Если уж начал, то доведу до конца. Внутри всё уже решено.
Как бы она ни вела себя. Как бы ни тянула. Она всё равно окажется там, где мне нужно.
Мы уже несколько часов ходим по торговому центру, и, кажется, я начинаю путаться в витринах, платьях и собственных мыслях.
Огни магазинов мелькают перед глазами, музыка из разных бутиков смешивается в один непрерывный фон, а люди вокруг проходят мимо, смеются, что-то обсуждают. Но всё это будто проходит мимо меня.
В голове только одно.
Выпускной.
И платье, которого у меня до сих пор нет.
– Давно мы так не ходили по магазинам, – говорит мама, останавливаясь рядом со мной у очередной витрины.
Я чуть поворачиваю к ней голову и слабо улыбаюсь.
– Да…
И это правда. Раньше у нас на это просто не было времени. Учёба, работа, постоянная суета… Мы будто жили на бегу, не замечая таких простых вещей.
А сейчас… мы идём рядом, не спеша, обсуждаем платья, смеёмся, иногда спорим. И в этом есть что-то тёплое, почти забытое.
Но усталость уже даёт о себе знать. Ноги ноют, в голове лёгкая тяжесть, а внутри начинает закрадываться раздражение.
Мы обошли уже, кажется, половину центра.
И всё не то.
Я тяжело выдыхаю, останавливаясь у очередного бутика, и провожу рукой по волосам.
– Может, я вообще зря всё это… – тихо бормочу я, больше себе, чем маме.
– Эй, – она сразу поворачивается ко мне. – Даже не начинай.
Я смотрю на неё, и она улыбается так уверенно, что мне становится немного легче.
– Мы найдём, – добавляет она. – Просто ты ещё не увидела своё платье.
Я хочу что-то ответить, но в этот момент она вдруг указывает рукой в сторону.
– Давай зайдём в этот.
Я перевожу взгляд.
Бутик выглядит дороже, чем те, в которых мы были до этого. Витрина аккуратная, платья внутри выглядят более… утончёнными.