— Нет, — ответила я честно. — Трус бы уже сбежал обратно в Москву, забился в угол и трясся. Ты здесь. Ты хочешь работать. Это не трусость. Это… профессиональная деформация. Ты настолько привык к тому, что слово — твое оружие, что не воспринимаешь всерьез другие виды оружия. Пистолет для тебя — бутафория из плохого фильма. А для кого-то он — рабочий инструмент, такой же обыденный, как твоя клавиатура. И в этом наша главная проблема. Ты не веришь в реальность угрозы. Ты веришь в ее абстрактную возможность. А это — разные вещи.

Он поднял на меня взгляд. Впервые за утро в его глазах не было ни флирта, ни высокомерия, ни обиды. Была усталая, тяжелая дума.

— А ты веришь? — спросил он тихо.

— Я не верю, — сказала я, отпивая кофе. — Я знаю. Я видела людей, которые не верили. Потом я видела, во что превращаются люди, которые не верили. Мне хватило.

Мы помолчали. Где-то за стеной заиграла громкая музыка — сосед включал утренний плейлист.

— Значит, никаких встреч, — констатировал он, и в его голосе прозвучало поражение.

— Пока нет, — поправила я. — Сначала нужно понять, кто и как за нами следит. Нужно выявить канал утечки. А для этого нужно выйти. Но не на встречу. На прогулку. Как приманка.

Он насторожился.

— То есть?

— То есть мы сегодня все-таки выходим в город. Но не так, как ты планировал. Мы идем гулять. Без цели. Просто идем. И смотрим, кто за нами пойдет. Это называется «процедура на выявление слежки». Скучная, монотонная, долгая. И опасная. Потому что если за нами действительно следят, то в какой-то момент они могут решить не просто следить.

— И что тогда? — Его голос снова стал напряженным.

— Тогда сработает протокол «Мертвая рыба», — сказала я, вставая и забирая чашки. — И моя работа. Но чтобы это сработало, ты должен сделать две вещи. Первое — беспрекословно слушаться. Если я говорю «падай» — ты падаешь, не думая. Если я говорю «беги туда» — ты бежишь, не рассуждая. Второе — перестать выделяться. Ты выглядишь, как турист из дорогого журнала, заблудившийся в рабочем районе. Это нужно исправить.

Я открыла свой рюкзак, достала оттуда сложенную вчетверо простую темную ветровку из непромокаемой ткани, без логотипов, и старую, потрепанную бейсболку.

— Надень это. И убери свои умные часы. Оставь их здесь.

Он взял вещи, разглядывая их с отвращением, как будто ему предложили надеть чужое нижнее белье.

— Это же… это же полное отсутствие стиля.

— Это стиль под названием «остаться в живых», — парировала я. — Выбирай: стиль или жизнь. Быстро.

Он вздохнул, снял свои умные часы с кожаным ремешком и надел ветровку. Сидела она на нем мешковато, скрывая плечи и талию. Идеально.