Напоминая стайку сурикатов, притихшие зрители, сбились в кучку, и ошарашено глядели то на меня, то на валяющегося Клебера. Казалось, что еще чуть-чуть и их шокированные взгляды обретут материальную форму.
Я хотел встать в позу по-брутальнее да сказать чего по-пафоснее, но передумал. Если честно, было близко… Этот трюкач меня раз десять едва не заколол! И нафига я согласился? Впрочем, сияющая и искренняя улыбка Фальшивки являлась неплохим утешительным призом. Хотя…
Кто отменял третье правило?
Я пожал плечами:
— Вчера караванщики, сегодня рыцари… Растем над собой, как хрен над землей.
Ничуть не стесняясь чужих взглядом, я принялся шарить по закромам вырубившегося рыцаря.
Карманов у рыцаря не оказалось. Да и в сапогах ничего не нашлось. Даже меч забрать не дали… Ладно хоть глава, сжалившись над моими потугами, сунула аж дюжину «розочек» за «образцовое выступление». Дала бы и больше, ибо курс завершен, но контракт регистрировался на инструктора, а старый хрыч так и не явился. Небось, опять в каком-нибудь борделе оттягивается. Ну, да и хрен с ним, завтра заберем.
Солнце уже село, и старый район освещался лишь огоньками шалашей, лампами пары бегущих куда-то стражников и заревом пожарища. Похлопав сонным глазами, я заспешил дойти до конца пропахшего мочой переулка.
Близкий сердцу клоповник напоминал филиал крематория. Языки пламени, вырывающиеся из пустых оконных проемов, смешивались один с другим, образуя здоровенную свечку, нахаляву освещающую весь район. Вокруг горящего здания толпились местные бомжи, зеваки, стражники и все кому не лень. По толпе вовсю сновали проститутки, то и дело уводя найденных клиентов в переулки да хибары. Тушить пожар никто не собирался…
Прикинув, что левое крыло еще не разгорелось, я, игнорируя недоуменные взгляды толпы, ломанулся к ближайшему окну. За спиной раздавались крики. Девичий голос громко звал какого-то «Себастьяна».
Выходит, в здании кто-то остался…
Плюнув и шумно выругавшись, я подбежал к еще не разгоревшейся части здания и уставился на пламя сквозь оконный проем. От вида бушующего огня и запаха дыма, в голове крутились картины о забившейся под кровать малявке, кашляющей дымом Аллерии и моем несчастном кителе. Моем милом, старом, потертом кителе…
Нет уж, не в мою смену!
Запрыгнув на подоконник, я ломанулся по затянутой дымом кухне, то и дело спотыкаясь о лавки. Найдя кем-то оброненный платок, я от души полил его дешевым пойлом из ближайшей бутылки и обвязал вокруг лица. Наверное, в детстве мне хотелось стать пожарником — мечты сбываются… Особенно у идиотов!