«Нет!» — дёрнулось что-то внутри, словно протестуя. «Никогда!»
Я сразу представила, как дети плачут над гробом матери, как муж оплакивает жену, как жена — мужа, как сын — отца… И всё потому, что одна девушка очень хотела жить!
Отрезать немного нити означало лишить кого-то дорогого человека. И на такое я не могла пойти. Даже ради собственной жизни.
«Что же делать?!» — всхлипнула я, все еще упрямо стягивая концы своей нити.
Именно в эту минуту до меня донёсся голос мужа — хриплый, с надломом, будто он проглотил стекло перед тем, как заговорить:
«Она была для меня светом… Я не знаю, как мое сердце смирится с этой потерей…»
Я почти рассмеялась, если бы смех не застрял где-то между горлом и рёбрами. Конечно, все поверят: благородный вдовец, разбитое сердце, трогательная речь…
Гости будут кивать, вытирать глаза, шептать: «Какой он благородный! Как сильно любил!»
А потом пойдут на помолвку с Леонорой и выпьют за новое начало — из тех же бокалов, которые ещё хранят память о поминках.
И никто не назовёт это предательством — назовут практичностью, заботой о роде, долгом. Как будто любовь можно измерить потомством, а верность — сроком траура.
Но пока я стояла, оглушённая лицемерием даже в этом месте между мирами, взгляд мой упал на нить, которая шла рядом с моей, но не пересекалась. Толстая. Золотистая. Сильная.
Она шла из глубины храма, будто вела к самому сердцу мира.
Я не знала, чья она. На ней не было написано. Она не тянулась ко мне. Просто существовала рядом, параллельно, плотная, золотистая, с сильным внутренним сиянием.
Я вспомнила, как в прошлом мире, когда заканчивалась пряжа, я не обрезала её, а обводила вокруг пальца, переплетала с новой, делая узел не как заплатку, а как продолжение.
Моя нить уже почти померкла. Лишь слабенькое сияние шептало моим пальцам о том, что еще чуть-чуть и дороги обратно уже не будет.
Я решилась!
— Извините, — прошептала я, понимая, что так делать нельзя. — Я не знаю, кто вы… Но вы мне немного поможете… Я всё понимаю, но… Очень вам благодарна. Считайте, что вы спасли мою жизнь.
Чужая нить была тёплой. Как камень, что долго лежал у костра.
Я взяла оба конца — свой и чужой — и начала плести, не думая, не надеясь, а просто действуя, как действует человек, которому уже нечего терять.
И тогда произошло то, чего я не ждала: нити не просто соприкоснулись — они начали переплетаться сами, как будто давно ждали этого момента, и тепло, которое разлилось по груди, было не болью и не магией, а чем-то древним и простым — жизнью.
Моя нить засветилась, спутанная с чужой, а я почувствовала, как в моей груди что-то ударилось, да так больно!