— Пожалуйста... пожалуйста... не надо... я всё исправлю... я обещаю... только не сейчас...

Первый ходячий упал. Просто рухнул, как подкошенный. Бен не понял, что случилось. Второй пошатнулся и тоже осел на землю.

А третий, тот, с перекошенной челюстью, упал прямо у его ног. В её черепе торчал арбалетный болт.

Бен замер. Дождь лил ему на лицо, смешиваясь со слезами. Он поднял голову.

На дороге, в нескольких метрах, стояла фигура. Арбалет, рваная куртка, длинные волосы, намокшие под дождём. Фигура смотрела на Бена, не двигаясь. Потом медленно опустила арбалет.

— Ты один? — голос хриплый, без эмоций.

Бен кивнул. Он не мог говорить. Он только смотрел на болт, торчащий из головы ходячей, и чувствовал, как дрожь сотрясает всё тело.

Фигура подошла ближе. Остановилась, глядя на Бена сверху вниз.

— Долго ты тут валяться собрался? — спросил мужчина. — Вставай давай. Не ровён час, ещё набегут.

Бен не мог встать. Его трясло, ноги не слушались, руки скользили в грязи.

Мужчина посмотрел на него, потом на дом, потом снова на Бена. Вздохнул.

— Ладно. Сиди. — Он отошёл к краю дороги, достал из-за пазухи флягу, открутил крышку, сделал глоток. — Как тебя зовут?

— Б... Бен, — прошептал он.

— Бен, значит. — Мужчина протянул флягу. — Держи. Согреешься.

Бен взял. Сделал глоток. Горло обожгло, но тепло разлилось по телу.

— Спасибо, — выдохнул он.

— Ага, должен будешь, — ответил мужчина. — Я Дэрил. А ты, Бен, похоже, не в себе... Или просто ещё не пришёл в себя. Рассказывай, что случилось, а главное как ты смог вообще дожить до этих дней.

Бен закрыл глаза. Дождь стучал по лицу. А рядом кто-то был. Живой. Не ходячий. И это было важнее всего.

Бен сидел на мокрой земле, не веря в своё чудо. Дождь всё ещё лил, но он уже не чувствовал холода. Только смотрел на арбалетный болт, торчащий из головы ходячей, и думал о том, что впервые за долгое время его молитвы, кажется, дошли до адресата.

Он попытался встать. Ноги тряслись, перед глазами всё плыло — удар об землю дал о себе знать. Голова гудела, в ушах звенело. Дэрил стоял рядом, молча наблюдал, как Бен пытается удержать равновесие.

— Ты как, живой? — спросил Дэрил, не проявляя особого участия.

— Живой, — прошептал Бен. — Кажется.

Из-за угла начали выходить люди. Сначала один, потом второй, третий. Бен насчитал пятерых. Они были в кожаных куртках, жилетах, банданах. У многих — пивные животы, но оружия на них было — не сосчитать. Автоматы, пистолеты, ножи. Они не выглядели испуганными. Они выглядели как хозяева этой дороги.

Бена затрясло. Сильнее, чем от холода. Сильнее, чем от удара.