— Цел… — донесся снизу, из-под торпеды, хриплый, но внятный, членораздельный голос. Не крик, не стон. Констатация. — Все в порядке. Только прижало.

Хорошо. Физически — цел, не контужен настолько, чтобы потерять связность речи. Психологически… Я мысленно представила его лицо. Глаза широко открытые, стеклянные от шока, но в них уже не паника первых минут, а та самая шоковая собранность, когда мозг, отбросив все лишнее, цепляется за инструкции как за единственный спасательный круг. Пока этот круг есть — он управляем. Но каждый такой удар, каждый разворот на сто восемьдесят градусов от смерти приближал момент, когда эта собранность рассыплется, как пересушенная глина. И тогда он либо впадет в ступор, либо начнет совершать неадекватные, смертельно опасные поступки. Моя задача была любой ценой оттянуть этот момент. Или найти ему применение в рамках плана.

Мы были в металлической ловушке посреди открытого, уязвимого пространства. Снайпер сверху и слева не мог нас сейчас достать — мешал угол, сама конструкция опоры и положение машины. Но это ненадолго. Он мог спуститься по лестнице, сменить позицию. Или просто терпеливо ждать, пока мы вылезем, как кролики из норы. А ждать мы не могли.

— Артем, ползи ко мне! По моей стороне! Сейчас! — крикнула я, выходя из машины и прячась за остановившимся грузовиком.

Он выполз из своей двери, движением неуклюжим, спотыкающимся, но быстрым. Я схватила его за рукав потрепанного анорака, почувствовав, как напряжены его мышцы, и потянула за собой, продолжая прижиматься к грузовику, используя его как минимальное прикрытие. Мы побежали, вернее, понеслись в полуприседе вдоль вставших машин, наши тени мелькали на асфальте. Второй выстрел снайпера пришел — но куда? Пуля ударила в асфальт метрах в двух позади, там, где мы только что были, отскочила от покрытия с пронзительным визгом и улетела в воду. Он стрелял на звук, на движение, но мы уже сместились, и его расчет оказался неточным. Винтовка, даже в лучших руках, — оружие для первой, прицельной очереди. В суматохе ближнего боя ее преимущества тают.

Мы добрались до конца моста, спрыгнули с проезжей части на грунтовый откос, заросший жухлой, побуревшей травой и колючим кустарником. Сверху, с опоры, нас теперь не было видно. Прямо перед нами, под самым съездом с моста, располагалась стихийная стоянка — кусок утоптанной земли, где в хаотичном порядке стояло с десяток старых, явно брошенных машин: разномастные «Жигули», пара иномарок с провалившимися колесами, и среди этого металлолома — грязно-белый минивэн «Фольксваген» ранних нулевых. Высокий, угловатый, с потертыми боками и слегка мутными стеклами. Абсолютно невзрачный. Таких на дорогах, особенно в провинции, — тысячи. Идеальный кандидат.