Бежать, бежать! Но как? На моей кляче передвигаться можно разве что рысью, тело слушается с трудом, да и куда бежать — не знаю. Сорвись я сейчас, меня поймают через пять минут, и тогда обожжённой рожей не отделаюсь. Посадят на цепь, как минимум. Изобьют? Это обязательно. Может, не поломают ничего, но получать по морде, даже такой, какая она сейчас, неохота. Нет, шанс на побег у меня только один, и рисковать надо наверняка.
Ночь. Дождаться, пока Варон уснёт, перерезать ему глотку и слинять? Уже лучше, но нужен транспорт. Я не Кудей, чтобы справиться с парочкой дюжих головорезов. Тогда идти пешком? Не вариант. Куда я пойду без лошади, без воды, еды и хоть какого-то оружия? Щербатый ублюдок, судя по всему, не только проводник, но и следопыт. Значит, надо валить и его. О-хо-хо, сколько я уже насчитала? Варон, щербатый и, вероятно, один из тех, кто будет сторожить коней. Трое, как минимум. Я Лара Крофт и Рыжая Соня в одном лице, раз так спокойно рассуждаю о тройном убийстве.
А, ну да, надо же ещё сообразить, куда идти. Куда? К Волоку, наверное. И где тот Волок? Тогда уж сразу всех вырезать, кроме кривоносого любителя лапать землянок. Он выведет к Старгороду Дарисвету Великую и захваченные трофеи. Ха-ха три раза. Если Кудей едва смог слинять, то куда уж мне?
Вечер, безвкусная еда, вонючая шкура. Мысли, мысли, мысли… Ветер в голове выдул остатки наваждения, и я отчётливо поняла, что бежать бессмысленно. Догонят, поймают. Сломают ногу или вовсе отрубят, с Варона станется. Шанс, мне надо ловить шанс. Взять барона в заложники! У него в шатра куча всякого колюще-режущего. Приставить к жирной глотке кинжал и потребовать отвезти меня в Старгород. Или хотя бы к Волоку!
Так. Так-так… Так-так-так… Кудей сбежал три дня назад, а до этого мы неделю шли втроём. Караван идёт медленнее верховых, но не на порядок, а примерно на треть. Если считать дневной переход за два десятка километров, мы прошли… Ммм, получается, километров двести? Если верхом, без всяких сундуков и повозок, то путь всё равно займёт не меньше недели. Всё это время я должна буду не спать и следить за бароном, который вовсе не выглядит слабаком, да ещё и маг сильный. Какие у меня шансы? Сука… Нулевые. Значит, что? Вывод напрашивался сам собой, и был до омерзения единственный. Ждать. Ждать, не показывать, что пришла в себя, терпеть боль и… И ждать подходящего момента. А если… Если его не будет… Надо подумать.
Следующим утром я украла нож. Не у Варона, у слуг. Тащить что-то из шатра посчитала рискованным выбором, там каждая вещь на своём месте лежит, пропажа будет заметна. А вот небольшого ножичка с почерневшим лезвием и простой деревянной рукояткой, который я спёрла из телеги с продуктами, вряд ли хватятся. Единственное его достоинство заключалось в бритвенной заточке, а так, это был обычный овощной нож, пропажа которого вряд ли кого взволнует. Не побегут же повара с этим к барону? Поищут, да и решат, что выпал по дороге или забыли на предыдущем привале. Надеюсь.