— Асенька, я мимо ехала, решила завезти вам к чаю… — Мама осекается, заметив нас обеих. Она переводит взгляд с моего мертвенно-бледного лица на Владу, вальяжно сидящую на кровати. Пакет с глухим стуком опускается на пол. — Что у вас опять случилось?

— Мама, — я делаю шаг к ней, чувствуя, как внутри всё колотит от крупной дрожи. — Влада вчера надела мое платье. Она пошла в ресторан с другим мужчиной в то время, когда Мирон забронировал там стол. Он всё видел. Он отменил свадьбу.

В коридоре повисает тяжелая, плотная тишина. Мама медленно расстегивает пуговицы своего плаща.

Я жду, что сейчас она повернется к Владе. Жду возмущения, крика, хоть какой-то реакции, подтверждающей, что мир не сошел с ума.

— Ты в своем уме, Ася?! — вдруг взвизгивает мать, и ее лицо покрывается красными пятнами. Она делает шаг ко мне, а не к сестре. — Из-за какой-то дурацкой шутки потерять такого человека?! Да ты должна была в ногах у него валяться! Убедить, доказать! Что мы теперь делать будем? Кто теперь твои кредиты закроет, ты подумала?!

— Мам… она намеренно всё разрушила…

— А ты должна была быть умнее! — обрывает она меня жестким, непререкаемым тоном. — Позлится твой Мирон и успокоится. Иди к нему, стой под дверью, пока не выслушает! Не делай из этого трагедию, ты сама виновата, что он тебе не доверяет!

Я смотрю на мать, и контуры прихожей расплываются. В ушах стоит гул. Три удара за один день. Сначала Мирон, который вышвырнул меня из своей жизни без права на оправдание. Потом Влада. А теперь мама, для которой потеря спонсора важнее разрушенной жизни старшей дочери.

Я молча разворачиваюсь, хватаю с тумбочки сумку и выбегаю из квартиры.

В лифте достаю телефон. Пальцы не слушаются, попадая мимо нужных иконок. Нахожу номер Оксаны, его секретарши. Вызов сброшен. Открываю мессенджер Мирона: вместо его фотографии отображается серый контур. Он заблокировал меня везде, отрезав все пути.

Выскочив из подъезда, я судорожно открываю приложение такси и вбиваю адрес его загородного дома.

***

Дорога занимает почти час. Я стою перед высоким кованым забором элитного поселка, чувствуя, как холодный ветер пробирается под тонкую ткань одежды. Из будки охраны выходит мужчина в форме.

— Мне нужно увидеть Мирона Дмитриевича, — говорю я, подходя к шлагбауму. Голос срывается.

Охранник опускает взгляд на планшет в своих руках, вводит данные и холодно смотрит на меня. В его лице нет ни капли участия.

— Ветрова Анастасия? Пропуск аннулирован.

— Послушайте, произошла чудовищная ошибка, мне нужно только пять минут…

— Девушка, отойдите от шлагбаума, — перебивает он заученным, металлическим тоном. — У меня четкий приказ от собственника. В доступе отказать. Будете скандалить — вызову патруль.