Пару мгновений она молчит, потом смотрит на своего оператора и снова на меня.

— М-м-м… да?

Сука.

Тут же цепляю Анну за локоть и бросаю журналистке.

— Извините, на сегодня вопросы закончились. Моя жена слишком много выпила, ей пора домой.

Тяну ее к выходу. Анна пытается извернуться, но я совершенно не настроен шутить, поэтому смыкаю пальцы только сильнее.

Мы идем в тишине.

Стук ее шпилек отражается от высоких сводов, возвращается в меня, вторя гулкому биению сердца.

— Марат, не так быстро! Я на каблуках!

— Мне насрать!

Дергаю ее, снова тяну, она затыкается.

Мы подходим к лифту одной из крупнейших, шикарнейших гостиниц Санкт-Петербурга. Это мероприятие, которое похоже на ежегодный Met Gala*, проходит здесь ежегодно. На что они собирают деньги? Думаю, никто об этом не знает сам. Это неважно. Они здесь не ради проблем народа, а ради себя самих: покрасоваться перед камерами, попасть на первые страницы модных журналов или новостные ленты.

Но это сейчас неважно.

Блядь, как же я злюсь…

Достаю телефон, чтобы написать Дане, но он начинает дико тупить, а потом и вовсе вырубается. Я же заряжал его! Какого черта у меня оставался один процент?!

Вспоминаю, что в какой-то момент Анна попросила позвонить, чтобы найти свой мобильный, и резко перевожу на нее взгляд.

— Твоих рук дело?! — рычу, она только усмехается и дергает плечами, откинувшись на стенку лифта.

— Боишься, что твоя красотка…

— Рот закрой.

Динь!

Лифт приходит на нужный этаж, и я снова цепляю Анну за руку и волочу до ее номера. Знаю, где он, потому что она заставила меня подняться и забрать ее «как подобает».

Сука! Сука! Сука! Не удивлюсь, если это тоже как-то осветили. Твою мать…

— Открывай.

Анна бросает на меня взгляд, снова хмыкает, но спокойно прикладывает карточку к замку. Он пищит, и дверь открывается.

Я ее буквально заталкиваю внутрь, захожу сам и наконец-то выругиваюсь. На этот раз Анна не делает мне замечаний, проходит внутрь, направляясь к бару.

— Хочешь что-нибудь выпить?

— Выпить?! Ты, блядь, ничего не перепутала?! — повышаю голос, она бросает на меня взгляд и меланхолично жмет плечами.

— Значит, нет. Хорошо…

Меня кроет. Я смотрю, как она планомерно, важно разливает в свой бокал шампанское. Так бесит… каждое ее, твою мать, движение! Бесит! Какого черта?!

Подхожу и выбиваю его из рук.

— Хватит бухать!

Анна бросает на меня злой взгляд. И как бы она ни старалась замаскировать его за добродетелью — получается с натяжкой.

Я это вижу. Игру ее вижу. Но какой в этом смысл?..

— Мы, кажется, договорились.

— Ты же не думал, что я так просто отпущу тебя? — также тихо говорит она, — Что я не буду сражаться за наши отношения?