— Вот так, умница… — Его горячее дыхание касается моего лба. Головка члена утыкается в промежность и незамедлительно толкается внутрь.
Я закрываю глаза, запечатывая этот момент как точку невозврата в настоящее. После того как мы выйдем из этого лимузина, ничто не будет таким, как раньше. Что-то мне, возможно, удастся сохранить, но что-то точно уйдет. Эта мысль заставляет сердце тревожно ёкнуть и с новым рвением обвить руками шею Кости. Что-то, конечно, уйдет, но у меня ведь останется он.
— Узкая мокрая дырочка… обожаю… Вспоминала, как мы с тобой трахались?
Я просто киваю. Обычно меня заводят разговоры Кости, но сейчас все как-то по-другому… Как будто хочется заниматься сексом молча… Или нежно… Не знаю…
— Я вчера перед сном дрочил и вспомнил, как первый раз попробовал твою задницу… — его пропитанный вожделением голос эхом отдается в ушах. — Как ты раком стояла и подушки тискала… Какая она была тесная, как сжималась, когда сперма текла…
Я жмурюсь сильнее, чтобы изгнать оживающие кадры того кошмарного утра. Тогда тоже все это было… И сперма, и анальный секс, которого я не хотела.
— Я тебя люблю, киса.
Три волшебных слова, которые я так редко слышала в своей жизни, заставляют меня распахнуть глаза и уставиться на Костю. Вот он, лучший пятновыводитель для самых чудовищных загрязнений. То, что в перспективе способно уничтожить паршивые воспоминания и простить его по-настоящему. Любовь.
Нет, Костя бы ни за что не стал врать о своих чувствах. Вранье вообще не в его стиле. Он действительно меня любит, а это значит, у нас есть шанс начать все заново.
— Ты скоро кончишь? Я вот-вот…
Я слабо улыбаюсь, глажу его короткостриженные волосы и шепотом вру.
— Я уже.
Обычно у меня нет проблем с оргазмами, но сейчас что-то не складывается и уже не сложится. Все же секс при свидетелях — не мое.
Меньше, чем через минуту Костя разряжается мне на живот и, болезненно поморщившись, садится. Я стыдливо свожу ноги и, оперевшись на локти, делаю то же самое.
— Кость, дай салфетки.
Он вытаскивает пачку бумажных платков из подлокотника и протягивает мне. Я старательно тру живот и попутно подтягиваю ступней валяющиеся на полу стринги.
— Спину, блядь, что ли надорвал… — Выдернув бутылку шампанского из ведерка, Костя подносит к губам горлышко. — Ни хера тут трахаться неудобно.
Я поправляю толстовку, ощущая странный прилив слезливости и разочарования. Причины, однако, осмыслить не успеваю, потому что в следующую секунду Костя закидывает руку мне на плечо и по-хозяйски прижимает к себе.
— Ну что, кис, еще часок покатаемся, и поедем домой?