Алекс… Он… Он…
«Кому нужно связывать свою жизнь с неудавшейся моделькой и эскортницей?» — повторяется в голове ненавистным голосом.
— Хм… Но ты здесь. На Неделе моды. И до этого была. Еще ты стала лицом косметического бренда, и вот уже пару лет тебя никто не может сменить. Марта Вавилова запланирована на мартовский номер американского «Vogue».
Обложка? Со мной?
Растираю рукой шею, покрывая тонкую кожу узкими бороздками от ногтей. Мои ноги забетонированы в полу. И шага не сделать. Или все дело в черных глазах Коупа. Они наполнены злобой, будто его цель уничтожить меня до основания. Унизить, сломать, втоптать в грязь и посмеяться, глядя на проделанную работу.
Потому что я… отказала? С этим миром точно что-то не так. И мое одиночество еще никогда не чувствовалось так остро, как сейчас. Вокруг полно людей, среди них много парней и секьюрити, а если Тристан решит схватить меня за горло и унести прочь, никто и ухом не поведет. Модели бывают безликими…
Моя мечта обрела чернильный вкус горького разочарования.
— Кто за тобой стоит, Марта?
Смотрю на Коупа с ненавистью. Он думает, что мой успех это дело рук кого-то?! Даже слышать обидно. Разве женщина не может добиться успеха самостоятельно? Обязательно нужно продать себя, свое тело, а заодно и жизнь непонятному мужчине, чтобы ее мечта сбылась?
— Пошел к черту, — цежу обезумевши.
— Я все выясню. И ты приползешь ко мне выполнять то, что мне было обещано. Я заставлю тебя приползти на коленях.
Прикрываю глаза и ощущаю его дыхание близко от скулы. Тело напрягается и становится тонким, как леска. Его короткий поцелуй на щеке прожигает кожу почти насквозь. Впервые после нанесения макияжа я рада толстому слою тонального крема и румян.
Больной ублюдок!
Он уходит, слегка зацепив своим плечом мое. Как только дымка его приторного аромата пропадает, я опускаюсь на корточки и обхватываю голову руками.
Мои ладони потеют, а сердце трескается на мелкие крошки от объемных, быстрых ударов. Перед глазами вновь подиум из сна, и я иду на высоких каблуках, полных стекла. Иду, иду. Без пауз, передышек и конца.
Этот Тристан и правда может разрушить мою жизнь, и только одному в силах ее спасти. Снова…
Пью жутко невкусный кофе и скролю новостную ленту. Чувствую себя здесь не в своей тарелке, и каждый второй смотрит в мою сторону со сложночитаемым выражением лица.
Модели…
На часах только одиннадцать дня, и я предпочел бы отстоять очередь за «Мона Лизой», нежели ждать показа. Но как бы я ни относился ко всей этой высокой моде с кучей склок и сплетен, я люблю Марту. И ей здесь нравится. Пока, во всяком случае.